Эта история случилась... а может, это и не было на самом деле.
В середине девяностых, в самом центре Москвы, в арбатских переулках, жил парень-художник. С детства он отличался от других - своим тихим и замкнутым характером. Учился в художественной школе он прилежно, его работы хвалили. Но парень был скромным..
Потом случилась какая-то история.. И он ушёл из школы, и жил один. Рисовал постоянно, но на его работы не находилось спроса, и парень совсем замкнулся. Начал пить... и однажды, в подпитии проходя мимо одной из своих неоконченных картин, увидел , как наяву, сюжет. В какие-то десять минут он закончил эскиз. И, что странно, на эту работу сразу нашёлся заказчик.
Появились первые деньги, но проблемы с общением это не решило. Парень всё глубже замыкался, и рисовал, рисовал, рисовал.....но только в подипити его картины были ярки.
Когда же спиртное уже не давало того ощущения остроты восприятия и творческого подъёма, как будто сами собой ему попались наркотики.
Картины пользовались всё большим спросом. Его узнавали, говорили, что талант - огромен, но никто не знал о настоящих проблемах человека.
А он замыкался всё больше. И картины приобретали всё более и более мрачные оттенки - кровавые, чёрные...
А потом парень погиб, погиб глупо и нелепо - перебегая дорогу. На перекрёстке, который он сам про себя окрестил "счастливым" - 26 смертей за полгода.
27.....