Когда-нибудь осенью в солнечном Сингапуре мы будем сидеть на песке, слушать шорох прибоя. Щурясь от солнца, от света, от вкусного аджарского хачапури, который, естественно, мы привезём с собою.
А где-то в горах на другой стороне планеты будут рваться снаряды, и плакать от страха дети. Там будут радоваться точному попаданию ракеты. И получать внеочередные звания в связи с этим. Журналисты будут рассказывать в прямом эфире с места событий, что там происходит в эти минуты. Их голоса будут внимательно слушать в огромном мире, а предпосылки конфликта будут изучать исследовательские институты. Новостные редакции с обеих сторон будут несказанно рады: наконец-то не надо из пальца высасывать скучные сюжеты! И с обеих сторон свои будут – герои, а чужие – гады. А солдат старушке отдаст из сухпайка консервы и галеты.
А у подростков будут совершенно недетские лица. И глаза цвета хаки, или другой сезонной расцветки. Зеркальце на броне БТРа, чтобы удобнее бриться. На щеках намыленных пятнистые тени от маскировочной сетки.
А я буду сидеть, и слушать твой голос звучащий справа о том, что эта чужая война, далёкая и не наша. Что своё мы отвоевали, что тебе и так за меня постоянно страшно. И думать – а, здесь оставшись, потом просто жить, я буду иметь право?
13.09.08
СПб