5.42. Утро. Раннее утро знойного дня. Воздух ещё свеж и им приятно дышать, наслаждаясь его вкусом и запахом. Солнце ещё встаёт в своём раскалённом, но мирном величии, оно ещё не способно ни задушить жарой, ни высушить всю свежесть. На окраине мегаполиса радует взгляд блестящая серебристая труба, часть индустриального пейзажа; успокаивает и придаёт сил зелень травы и деревьев.
Бывает, засыпаешь под утро, когда ветер играет листвой, и птицы взмывают с песнями в высокое светлое небо, а ты лежишь и представляешь, что не деревья шумят, а море, и чайки кричат над волнами, и кровать стоит не в блочной многоэтажке, а в комнате светлого бунгало.
Утром хорошо везде: и в городе, и на природе. Утро – это начало новой жизни, восход, пробуждение.
А накануне лил дождь… Небо только к вечеру взорвалось грозой, зато сразу почувствовалось облегчение после выматывающего душу и тело зноя. Я не боюсь грозы. Мне нравится сумасшедшее буйство природы: как будто в небе что-то ломается, вырывается из-под контроля; словно кто-то слабый, но властолюбивый завоёвывает свободу и делает всё что хочет, заставляя землю захлёбываться водой, ломая деревья, круша всё вокруг. И ты не можешь противостоять этой безумной силе. Сверкает молния, небо обрушивается на тебя, и ты уже не надеешься на громоотвод, осознавая вдруг, что никакие современные фокусы не смогут совладать со стихией.
Свет погас в окнах: люди боятся включать электричество, в их сердцах поселяется страх, что разряд молнии может настигнуть их и в считанные минуты разрушить столь привычный быт.
Кто-то не успел домой, он бежит по улице, весь промокший, прикрывая голову полиэтиленовым пакетом. Остановись, прохожий! Разве тебе не надоела духота дня? Почему ты не хочешь вымыться под естественным душем?
Ещё вспышка! И снова грохот, снова буйство, как будто целый состав летит в пропасть. Прохожий убыстряет шаг, деревья мечутся в исступлении, машины орут сигнализациями, а я только высовываюсь дальше из форточки, ветер рвёт мои мокрые волосы, дождь хлещет в лицо. Стоило только преодолеть страх, и ты уже чувствуешь себя не жертвой, а соучастником грозы. Буря кажется музыкой, бесшабашным танцем, выводящим из знойного оцепенения всё вокруг.
Я слетаю по лестнице, выскакиваю на улицу и, позабыв обо всём, купаюсь в прохладных струях воды, догоняя ветер. Я – часть вихря и не принадлежу к тем, кто прячется по каменным клеткам. Их мелкие страсти ничто по сравнению с той силой, которая с лёгкостью ломает всё вокруг. Для неё дома – карточные домики, а люди – живые игрушки.
Гроза уходит всё дальше, ветер стихает, и я уже пью кофе у себя на кухне, по радио- светлая счастливая музыка. От неё хочется плакать и смеяться одновременно. Смеяться – над своим нелепым купанием и плакать- насколько мелок этот мир по сравнению с Тем, кто бушует, не спрашивая ничьего разрешения, кто ласкает листву солнечными лучами и рисует радугу на небе. Может быть, именно для Него птицы поют на рассвете и всё живое тянется к небу. Может быть, именно Он делает тебя счастливым, заставляя сбросить сон и вдоволь насладиться красотой утра.