...не вовремя, конечно, всегда этот праздник. Ни к месту и ни ко времени. В самое обострение и авитаминоз. Хоть мимозу для восполнения охры и других микроэлементов ешь. Картина: подходишь к лотку на улице, покупаешь пук, в рот – и жевать. Картина! Да, блин, праздник лошади какой-то. Спасибо вам, Клара с Розой. Имена-то какие еще придумали себе. И слова все на сто раз сказаны, пересказаны вдоль и поперек. Ни слова еще не выронил, а уже позывы. Но обязон! Хош-нехош, а говори. Говорю. А, собственно, что говорить-то? Про весну? Про ренессанс природы? Про длину юбок, опять же? Про любовь к этому всему? ОК! Люблю, в общем, я, когда весной природа опять просыпается, выходят из-под снега продукты полугодичной жизнедеятельности людей и их домашних питомцев, когда по луже, устремясь в светлое будущее, бежит кораблик из оборванной предвыборной агитки. Отдельный взрыв сознания вызывают ноги из-под шуб и юбок. Где они прячутся зимой? Впадают в спячку? Улетают в теплые страны? Очередные загадки природы. Просыпающейся природы, обновляющейся природы, волнующей воображение природы. В который раз. И думаешь: хрен с ними – гадливыми людьми и их срущими повсюду собаками. Воспоминание о том, как ты пришел с улицы домой с насквозь промоченным сапогом и в хлам устряпанной грязью новой болоньевой курткой. Зато ты затопил целую флотилию спичек и прошлогодних листьев. Нельсон! Гла;за даже не потерял в сражении, только сапогом черпнул. Всего-то! А на щеке размазана грязным кулаком простуженная весна из носа. Не о том всё я. Надо ж о них. О вас. О тебе. Но разве словами скажешь? Это надо прожить, прочувствовать, проэмоционировать. Как словами? Словами порнуха только и выходит: «...и кончиками пальцев я ощутил воспрявший бугорок, зардевшийся и зыбко увлажнившийся...» Говорю же – порнуха! А хоть бы и так. В конце всего, не будь этой порнухи, этого плотского, ничего бы другого не было: ни нас, ни вас, ни праздника этого этому посвященного. Думаю, что-то по пути из прошлого в настоящее подрастеряли в связи с этим днем. Что-то упустили или понятия слегка подменили. Радость видеть, как мужик с утра копошится на кухне? И уже успел прибежать с авоськами и котомками из ларька, что во дворе. Радость? Не, точно что-то попутали во времени. И пожинаем. Желтые пятна мнимой мимозы и тычки тюльпанов, стянутых жгутиком от презерватива. А ведь какой праздник можно было организовать... Почему-то на ум сразу пришел кадр массового экстаза на площади в «Парфюмере». Вот праздник был бы. А еще бы на апрель-май сдвинуть. Лежать в марте на промерзшей мостовой как-то зябко. Хотя, ладно. Там, к лету уже есть праздники и поводы замутить постельных сцен. А что? И замутим! Бре;ду не удивляясь и без обид восприми сей мутный мозговой поток. А хочешь – вливайся... вешним ручейком по бугорку...
Baddy El Joerrigo, март 2009.
Иллюстрация: Т. Архипова