скоба

он взял бумагу и обычную синюю ручку. ну ту, которой ещё в первом классе писал. шариковая, с синим колпачком. такая , совсем простая, но такая знакомая, такая родная уже что ли. вот её он взял и достаточно твёрдым подчерком быстро написал:


«ничего хорошего вспомнить сейчас не могу. ничего не могу вспомнить или просто хорошего ничего не было, вот и не помню по этому столько. плохое не запоминаю. не получается иногда правда сразу. но почемуто ничего хорошего вспомнить не могу теперь. сейчас ничего не могу вспомнить или просто хорошего ничего не было. или просто вспомнить не могу»


и вышел на улицу из дома. отвратительный , холодный ветер и высокая влажность в этот вечер ничего не меняли.

отоидя за дом он пошел левее, по им же протоптанной дорожке, в сарай. сарай был пустым, красным, из сруба и с блестящей металлической крышей. тут же ему зачемто вдруг вспомнилось как прошлой зимой здесь убили быка и особенно ярко ручейки крови текущие по снегу, как вода весной. убивали по-русски. мужики бородатые. кувалдой между рогов... ударов 10-15.

движением разработанным до рефлекса он открыл дверь, ботинки вязли в грязи. внутри сарая было сыро. закрыв скрипучую дверь он взял пакет, что стоял на старой табуретке, сделанной ещё в его детстве дедом.

из белого пакета достал верёвку и начал её завязывать, как запомнил. взял табуретку и поставил по середине сарая. потом отошел, присмотрелся повнимательнее и переставил её чуть левее. в правом углу он взял бутылку коньяка, скобу и молоток, который был в коровьем навозе и начал методично вбивать скобу в потолок….