Глава пятнадцатая.
По улице пыль клубится
И названа чудно, Смолко
А в доме стареет гитара
Под черной пыли рукой
Над кипой тетрадок устала
А в сердце – страданье и боль
Ведь сколько той жизни осталось
Пора б давно на покой….
Листает рука тетрадки
Усталость свое берет
В сын улыбнется с портрета
Убит он…. Не так давно.
Ноябрь принес похоронку
Казалось, только вчера
Он жил, но надежды иконку
Измял, изорвал Афган
Теперь лишь улыбка с портрета
Да письма. Гитара в углу
Да имя его трафаретно
Сияет в угоду стеклу.