Сладкая истома уже прошла, очередной мужчина негромко похрапывает у тебя под боком. Ты получила что хотела, теперь пора уходить. Тихонько на цыпочках собрала вещи, ушла на кухню. После недолгих поисков нашла зелёную бумажку-липучку. Теперь она красуется на выключенном мониторе компьютера. На ней острым неровным почерком написано: "Мне было очень хорошо". В конце приписка в виде телефонного номера, которого не существует.
***
По улице идёт красивая женщина. Её тёмно-русые локоны крупными волнами лежат на плечах. Плечи эти, которые мужчины считают такими беззащитными, прикрыты полушубкой из норки. Стройные ножки в тёмных колготках привлекают внимание всех окружающих парней. Стук дорогих каблучков привлекают внимание и зависть всех окружающих женщин. Она чувствует себя королевой.
Подойдя к дороге, королева подняла руку. Пока ни одного такси на горизонте видно не было, она решила закурить. Вытянула тонкую длинную сигарету, но зажигалку она "забыла".
- Не позволите?
Сзади стоял красивый, галантный, гладко выбритый мужчина в дорогом костюме и пальто, поверх него. Он протягивал зажигалку. Не какую-нибудь пластмассовую с нелепым рисунком, а марки "Pierre Cardin". Одна из тех зажигалок, обладатели которых предпочитают заправлять их, а не выкидывать на помойку. Всё это королева подметила за доли секунд рассматривания незнакомца.
- Спасибо.
Прикурила, и только успела элегантно выпустить дым изо рта и приготовить дежурную фразу для продолжения знакомства, как мужчина ушёл.
"Подумаешь!" - фыркнула дама про себя. Выкинула только-только прикуренную "модную", тонкую сигарету, и продолжила "голосовать".
Было утро, где-то около девяти. Все спешили на работу, все такси были на "выездах", и женщине приходилось лишь ждать. Но вот перед ней остановилась чёрная, старенькая "Волга". Предмет былой роскоши. Ну что же, не ждать ведь до вечера черный джип?
За окном мелькают "пейзажи" грязных дворов, мусорок. Магазины. Дорогие, фирмовые, продуктовые. Этот жизненный набор кадров, картинок чем-то завораживает. Женщине отчего-то стало грустно, и она вновь потянулась за сигаретой.
- Разрешите?
Теперь "рука помощи" вместе с зажгалкой протянулась с водительского кресла. Но зажигалка была не фирменная, даже не чёрная с золотой каёмочкой, а обычная с дурацким рисунком. Но сейчас ей хотелось просто курить, и даже если бы пришлось прикуривать со спички - она бы и это сделала. Поскольку субъект за "баранкой" не привлекал её внимания, она даже "Спасибо!" не сказала. Но, водитель не обиделся.
- А вообще, курить вредно. Тем более таким красивым барышням как Вы.
Теперь субъект в самом деле заинтерисовал даму с сигаретой. В зеркале заднего вида было видно его лицо. Трёхдневная щетина, взъерошенные курчавые, ярко каштановые волосы, серо-голубые глаза. Красивые глаза, цепляющие. В общем одет небрежно, на шее висит забавный длинный шарф с жирафами. "Свободный художник," - почему-то промелькнуло у дамы в голове.
- Я знаю, - нарочито холодно ответила она.
- Так зачем же курите? - с насмешкой спросил художник.
Художнику было от силы лет тридцать. Но вряд ли курящая женщина была старше его.
Ответа субъект так и не дождался.
***
Дом. Незаконченный ремонт... Такая роскошь снаружи, такая бедность внутри. Курящей даме (которую на самом деле зовут просто и неоригинально - Настя) так хотелось соответствовать моде, быть светской львицой. Одеваться только в брендовых магазинах, выйти замуж за миллионера... Ей много чего хотелось. Но получалось пока частично.
В поисках богатого мужа, она побывала в постели почти у каждого мало-мальски богатого мужчины. Она строила из себя неприступную леди, повидавшую виды на этом свете. Но мы то знаем, что Анастасии было всего лишь 26 лет.
Из её головы всё никак не уходил тот парень, который подвозил её.
"Красивые, цепляющие глаза, курчавые волосы... Но она ищет себе обеспеченного мужчину. А сегодня вечером ещё одна встреча... Надо бы выспаться". Сняв лишь туфли и шубку, курящая дама прошла в свою комнату, и упала на застланный клеёнкой диван. Ей очень хотелось спать...