Острое что-то наступило на пятки.
Побурели листья. Мы кутаемся в тряпки.
Свитера, пумпоны,
Шарфы, капюшоны,
Рукавички и перчатки,
Льда на лужах отпечатки.
Это город такой, на болотах дрейфующий.
Зыбко. Зябко.
Ежатся прохожие,
Стихами грею кожу им.
Уходя в забвение, бросаем оперение.
Чешуею зимней обрастают спины.
Головы, руки, - лишь элементы вьюги.
Вот дом, а на пороге стужа.
И ветки позастыли неуклюже:
Врасплох стояли,
Да лишь весной и стаяли...