Боль. Как страшно испытывать боль… Она пронзает, словно нож недавно сорванное с дерева яблоко... Она беспощадна и исподтишка съедает меня изнутри. Обман. Он родной брат боли. Как правило, первым приходит в гости, тихо дожидаясь свою сестрицу, чтобы вместе с упоением наблюдать, как бешено колотится несчастное сердце, бегут слезы и обидчиво поджата губа… Беспомощность – мать боли и обмана. Она молча усаживается в кресло, берет кружку горячего кофе и со смаком, делая глоток за глотком, смотрит, как сникает и умирает надежда. Надежда, наверное, была нелюбимой падчерицей беспомощности. Ведь мачеха каждый раз старалась сломить и растоптать ее…
Любовь. Была ли она чьей-то родственницей? Нет. Она сама по себе. Она приходит нежданно, открывая все окна и двери, впуская в сырой, прогнивший дом лучи солнца и аромат цветов. Редкая и долгожданная гостья, которую не хочется отпускать никогда… Но она уходит, словно извиняясь, что недолго погостила и очень спешит. Закрывая за ней дверь, спрашиваешь напоследок:
- Ты вернешься?
- Не знаю, - отвечает она, загадочно улыбаясь.
- Если бы ты знала, как не хочется возвращаться в дом, где терпеливо ждут боль, обман и беспомощность… Как быть? – Торопливо спрашиваю я, словно боясь, что она уйдет и больше не вернется никогда…
- Жить… - тихо отвечает она. – И верить.
- Скажи, как научиться верить? Зачем верить? - Пытливо смотрю на нее я.
- Просто верь. Ведь без веры не будет и тебя. – Она сама тихо закрывает за собой дверь.
Прохожу в комнату, где на меня смотрят три пары глаз… Им жалко меня. Беспомощность опускает взгляд вниз, она как никогда сильна, и не рада этому. Обман тяжело вздыхает, немного укоряя за наивность и доверчивость. А боль… Она беспощадно присаживается рядом и окутывает все тело. Ей некуда спешить… Это ее дом.