СТРАНА ГЕРОЕВ. МОРИС.
ПОСВЯЩАЮ З.В.
Каждое утро вот уже десятки лет Морис встает с солнцем. Молится,быть может.Никто не слышал его молитв.Он выныривает из своего подъезда со стремянкой,красками,кистями,валиком и еще кучей всякого хлама в желтом ящичке.Подходит к стенке здания. Морис одухотворяет свое жилье.Соседи,заглядываясь на чудную роспись "пикассо" понимающе кивают,иные крутят пальцем у виска,отводя глаза.Женщины жалеют Мориса. А он не добрый и не злой.Он---придурок. Конченый.под лоджиями здания у него расцветают мозаичные лилии,гнут шейку цикламены,нарциссируют орхидеи с птичьими головками и лисьими хвостами впридачу. Осколки стекол,камешки,ракушки,гайки,обмылки паркета,пемза,пуговки,огрызки кожи и керамической плитки---все это таскает ему детвора и получает взамен конфетку.О его работе можно снимать бесконечный документальный фильм,камеру придется выключать часов на пять, спит Морис мало.Он пугающе сосредоточен на своих картинках и скульптурах.Не спешите путешествовать по Стране Израиля.Стенки и палисадник Мориса----это воплощенное чудо иудейской традиции и квинтэссенция израилизма одновременно.Фетишистская одержимость владеет автором и заполняет зрителя.Каждый миллиметр пространства изукрашен его гениальным недугом.только волны его океана выносят на поверхность разодраную акулью пасть,из которой капельно падает черная кровь.И женщина-русалка с золотыми глазами ---без руки , с драным хвостом---кровоточит. Черная кровь.У каждого из живых существ Морис отхватывает то копытце то ушко,то бочок.Так и живут они на его росписях ,как ящерицы без хвостов.В кедровой долине ползет желтая змея с алям жалом,а бирюзовый попугай удерживает в крюке клюва шафранную крылатую рыбешку.
Говорят,зимой,прячась под крышу. Морис засоряет жилье такими же ущербными поделками ,набросками и лепниной.покажи его работы адептам культа вуду или отвези на ярмарку Акапулько,обе стороны света признают в Морисе ----своего,родного.Морис не прервется и тогда,когда люди и звери бегут от жаровни солнца в норы.Ему все нипочем.Он---в материале.На ваши "шалом" он не ответит.Его глаза не ищут человека.Он и меня терпит за мое молчание.находясь рядом или поодаль, я разделяю с ним то,без чего его просто нет.---Т и ш и н у.Мне, этой ненормальной "русской" блокнотом и огрызком карандаша в кармане, тоже мало дела до окружающих.Морис редко кидает взгляд,даже не взгляд,а искорку из глубин зрачков на мои руки.Я тоже всегда что-то пишу или тупо рисую,иногда невидяще уставлюсь во что-то .
Я не горела,как Морис, в танке на Голанских высотах.Но что-то нас роднит.Тишина. Только тишина.Крому "капельки тепла", "человек может дать другому человеку"---свободу тишины и покоя жизненного пространства.