«Горячее солнце, горячий песок…»
Неправда все это. Разве солнце горячее? Оно жгучее… Нет, раскаленное… Настолько раскаленное, что все вокруг просто горит… только песок еще держится.
Он тоже раскаленный… А еще мелкий-мелкий. И течет сквозь обожженные пальцы как вода, как время – тихо, равнодушно и беспощадно. Только тихий шелест, как шорох («шелковый, тревожный шорох, в пурпурных портьерах, шторах» - вспомнится же), как шепот: «Лежи, не шурши, не шебуршись, не шевелись. Зачем тебе это? Ведь есть солнце и я. Больше ничего. Даже тебя уже нет. И не было. И не будет. И ты станешь песком и будешь течь через чьи то пальцы и шуршать о вечности. Ты сам станешь вечностью. Станешь песком. Просто лежи и не шевелись. Солнце и я сделаем свое дело…»
И я лежу. Мне плевать – стану я вечностью, песком, да хоть самим солнцем. Мне просто ничего не хочется… Двигаться, бороться, жить, любить, дышать… Даже лежать не хочется, а уж вставать – тем более…
Я откуда то знаю – десять метров вперед и там спасительная прохладная вода и навес, спасающий от солнца.
Зачем? Останься на месте, и ты мученик – не дошел до оазиса. Никому и в голову не придет, что ты и не хотел туда идти. А что там делать? Жить? Во имя чего? Во имя мира во всем мире? Во благо ближнего своего? Миру нужны войны и он даже не знает о твоем существовании, а ближний хорошо усвоил закон курятника. Во имя Веры? Во что? В какие идеалы? Их нет больше. Нет и веры. Нет любви, дружбы, преданности, чести… Нет ничего… только песок, равнодушно и беспощадно текущий сквозь пальцы. Он, по крайней мере, не врет… В его объятиях, укрытый раскаленным солнечным одеялом, понимаешь, что все правильно… все тлен…
И то, что сейчас вокруг обстановка комфортабельного офиса (роскошной квартиры) не меняет положения дел…
…Потому что пустыня в душе