30 минут до эфира… Бумаги, бумаги, бумаги…
- Где редактор?! – истошно вопит какой-то хорек с бэйджем ФСО на лацкане.
- Я редактор. Чего орешь? – поворачиваюсь к нему вполоборота.
- Шеф уже на подходе, у вас все готово? – хорек сбавляет тон.
- У нас всегда все готово, - ласково улыбаюсь, надеясь, что в моих глазах он не сумеет прочитать пожелание идти к такой-то матери.
Однако хорек прочитал (тренированная скотина!) и оскалился: - Ну, гляди, а то сам понимаешь…
Понимаю, блять, понимаю. Я все понимаю.
Отворачиваюсь от хорька и хватаю за рукав чувака с выпученными глазами пролетающего мимо нас с явным желанием сделать это незаметно.
- Что с девочкой?
- С какой девочкой? – выпученные глаза выражают явное недоумение
- С девочкой, которая хочет платьице. Как у золушки. У нее еще бабушка.
- Нет девочки. Которая есть – она текст не выучила, - чувак явно что-то недоговаривает.
- Замена есть? – мой вопрос лишний, ибо по морде собеседника прекрасно видно, что никакой замены нет.
- Проблемы? Нужна помощь? – это уже хорек.
- Не проблема – проблемка… Понимаете, у нас девочка заболела, которая с вопросом – мямлю в ответ.
Нос и глаза хорька слились в одну точку на тридцать седьмой странице сценария шоу.
- Тэээкс…. Лейтенат Хорькова! Майор Хорьков! Ко мне! – гаркнул он куда-то вглубь коридора.
Тотчас перед ним (во, блин, как в сказке!) нарисовались две фигуры.
- Лейтенант, Вы будете девочкой. Майор – Вы будете ассистировать лейтенанту. Легенда – в сценарии. Текст там же. Страница тридцать семь, третий абзац сверху. Через четыре минуты тридцать секунд – репетиция. Исполнять!
Фигуры растаяли так же внезапно, как и появились. Скосив глаза на его бэйджик, я прочел: «Генерал-майор Хорьков». Уловив мой взгляд, генерал буркнул: - Мы не родственники. Но одна семья.
Не дав мне даже вникнуть в суть столь сложных матримониальных отношений, генерал спросил: - Больше никто у вас не заболел?
- Все здоровы… Но вот один вопрос у нас тут есть… Понимаете, никто не хочет его задавать.
Генерал нахмурился и снова уставился в сценарий.
- Вот этот? – палец генерала уткнулся в нужное место.
- Этот, – вздохнул я.
- Ясненько…
Генерал уже вдохнул было в грудь воздух, дабы в очередной призвать на свет Божий какого-нибудь своего сотрудника, но передумал.
- Сделаем так. Этот вопрос писал я. Я его и задам. – Глаза его сверкнули, на какое то мгновение, но быстро погасли. Генерал знал, на что шел.
Я мысленно поздравил Хорькова с орденом, который ему непременно вручат после столь блестящего решения данной проблемы.
Так, идем дальше – про яйца Саакашвили Хорьков спросит. Но вот что делать с телефонной связью в принципе?
Телефоны у нас отрубили еще пару дней назад, вся связь шла через спецканалы ФСБ. Но сработают ли они на прямой эфир?
- Сработают! Не забивай себе башку всякой ерундой! – Хорьков материализовался на секунду передо мной и снова исчез.
- Ёб тебя в з…- подумал было я, но тут же осекся. А друг и эту мысль ОНИ прочитают? Впрочем, почему – вдруг? Прочитают, конечно.
5 минут до эфира.
- Что делать с народом? – голос ассистентки отвлек меня от размышлений о генеральской заднице.
- С каким народом?
- Ну, на улице – полно народу. Хотят задать вопрос.
- Какой вопрос? КОМУ?!
- ЕМУ!
- Ну, как-нибудь там уж вы разрулите ситуацию…. Скажите, что он ответит на все вопросы. Но потом. Попозже… Когда-нибудь…
Бля… все это уже было… Год назад… Два года назад…
Все. Время. 10 секунд до эфира…
Поехали!
5/12/2008