Что бы там не говорили психологи, человек антагонистичен по своей природе. Я не берусь судить и рационализировать человеческие слабости. По этому вопросу не ко мне, слишком часто я сама впадала в крайности, и, зная свою сущность, могу с вероятностью в 100 % сказать, что ошибки мои в этом случае ничему меня не научили. Просто есть люди, которым не ведома хваленая «золотая середина». Есть люди, элементарно не наученные жить по законам жанра и играть роль, в кровавом поту написанную сценаристом, без экспромтов и произвольных изменений реплик и поз.
Наверняка, к таким людям принадлежу и я. Наверняка, только такие люди и притягивают меня, словно магнит. Ибо остальные – скучны, лишь бесплотная серая масса, захламляющая сознание канонами и нормами, написанными ими и для них.
Лишь яркие эмоции, порой убивающие в нас остатки социальности, лишь постоянные выбросы адреналина, сжигающие наши, и без того истерзанные сердца, дают нам ощущение жизни. Мы наркоманы. Мы извращенцы. Мы психи. Как нас только не называло общество. И пусть внешне мы ординарные граждане, пусть проблемы наши мало чем отличаются от проблем большинства, мы все-таки - не вы. Ибо мы всегда на грани.
Слишком много знакомых - слишком мало друзей. Люди ведь любопытны. Людям ведь всегда нужно знать больше, чем им положено. Больше, чем сможет переварить их мозг, работающий по четко заданному алгоритму. Вот так и появляются толпы любопытных, норовящих ворваться в твою жизнь, и, не оставляя в ней заметного следа, лишь тихонько наблюдать: что там, да как. И, в кругу себе подобных, мельком вспоминать, что вот, мол, так-то и так, знаю я тут одного(двух, десятерых…) вечно влипающих во всякое дерьмо. И поохать в укромном уголке. Повздыхать о безнравственности, в глубине души похвалив себя за правильность и нормальность.
Страсть и ненависть. Вот как бывает в этой жизни. «И хочется и колется». Тот, кто никогда не ощущал тандема этих чувств, может идти мыть ноги и ложиться байки. Все, далее сказанное, не принесет вам ничего: ни ярких эмоций, которых вы, несомненно, ждете от моих излияний, ни жалости, которая мне и подавно не нужна, ни радости, которой просто тут быть не может. Ведь о радостных вещах я не пишу. Страсть и ненависть. И то, и другое убивает. Почему же так часто лишь эти два чувства возрождают нас к жизни? Почему, сидя в ночном поезде, везущем тебя куда угодно, лишь бы подальше отсюда, ты рвешься на части, ибо страсть тянет обратно, туда, где когда-то давно было тепло и уютно, туда, где любили и оберегали… когда-то давно… А ненависть кричит «беги!». Беги от себя, от мира, от той реальности, которая делает больно и не приносит покоя. От тех, кто лишь смотрит, но не участвует. От друзей, которые никогда и не были друзьями, от любви, которая ЛИШЬ ДЛЯ ТЕБЯ была красивой и Настоящей, а в реальности оказавшейся опасным наркотиком, от улыбок, сквозь слезы и от слез, сквозь смех. Беги. Вот только, если б можно было сбежать… если б можно было стать иной, остановится, поставить точку и начать все с нуля, с девственного листа.
Но остановившись, лишь понимаешь, что точки не будет, как бы далеко ты не убежал. Ее просто не существует. Этой точки. И чистого листа не будет. Ибо тот, кто умел слушать, и услышал, тот, кто смотрел, и увидел, тот, кто Жил, кто Любил и кто Терял, тот, кто знает, что такое Страсть и Ненависть - никогда не сможет начать все с начала. Ибо тот, в ком не уживалось всё это в одночасье – тот никогда и не бежал. И ему не нужно было ставить точку, ибо нет в его жизни оконченных глав. И не было у него того, чего мы, психи, зовем Жизнью.