Куда уходит нежность, когда мы хотим стать злее, устойчивее к вирусу любви?
Когда закаляем волю и выдержку, пытаемся жить умом, а не эмоциями, когда учимся жить "по-правильному"?
Где она прячется, нежность, которой можно с лёгкостью разгладить сердечные шрамы, обезболить душевные раны, излечить от одиночества?
...Может, на кончиках крыльев ночного мотылька, залетевшего на огонёк?
...А может, на лёгком выдохе ветра осеннего?
...Или на самом дне отчаянно-чёрных зрачков?
И если она настолько всесильна, стоит ли прятать её так глубоко и надёжно?
А вдруг ей не захочется больше возвращаться в мир реально-рациональных, причёсанных эмоций?
И не станем ли мы скучать по ней, став сильными и смелыми хозяевами собственной судьбы?
По ней, которая ничего не просит взамен...