Убили русского поэта,
Чтоб не успел договорить.
Луной холодной ночь согрета,
Под ней земля, что им воспета
Мертвецки спит – не разбудить.
Скиталец вечный, всем неблизкий –
Не добудись, не плачь, не пой!
Гонимый завистью тупой,
В России будешь обелиском –
Иначе здесь не быть поэтом.
Зато - раздолье торгашам -
Гуляй, продажная душа,
Резвись коротким, пьяным летом,
Спои селян, сгуби поэтов…
Где трактора теперь, где избы,
Сады, зелёные цветы?
Склоняясь низко, плачут ивы
Над той рекой, где плавал ты…
Посвящаю Н.Рубцову