По небу летела птица. Обычная птица, как все. Но вдруг она увидела облако, ей стало интересно что же внутри. И она полетела навстречу неизвестности.
Птица была маленькой, так что было не удивительно, что летела она долго, пока совсем не выбилась из сил. А когда и выбилась, все равно летела: до земли было далеко, да и сама она была уже не в силах приземлиться. А вот ещё немного протянуть вперед… это единственное, что она тогда могла.
И вот она достигла облака. Оно даже казалось ей горячим. Почему? Не известно. Наверное, она слишком устала в полете. А может, оно и вправду было таким. В любом случае, в этом тепле она поняла, что дальше парить в облаке сил у нее нет. Но она не сдавалась. Она держалась в воздухе ещё какое-то время, потом закрыла на секунду глаза, а когда открыла, увидела, что облако будто убегает от нее. И лишь какое-то время спустя поняла, что это она падает вниз.
Она падала и падала. Да, она была очень маленькой и легкой птичкой, так что падать могла очень долго, но все-таки не бесконечно. И пока она так летела вниз, поняла, что ее перья по-прежнему серые, но не такие, как раньше. Это были уже не те пепельные перья с ровным и плавным белым орнаментом на груди и маленькими голубоватыми перышками, будто разбросанными на крыльях. Теперь это были уже перья какого-то грязного сероватого оттенка, а вместо белых и бледно-голубых, единственной ее гордости, откуда-то появились темно-синие, больше напоминавшие черные.
Да, птица падала и все больше отчаивалась: даже ее оперение не вобрало в себя цвет облака. Или наоборот? Вобрало, но оказалось настолько непригодным для такого яркого белоснежного цвета, что попросту сгнило? Птица этого не знала. Она просто падала навстречу воздушным потокам, переливающимся всеми цветами радуги на свету. Среди них она чувствовала себя по-настоящему серой и погибающей, мчащейся навстречу земле вместо того, чтобы лететь вверх, как и положено птице.
Теперь она могла бы закрыть глаза и просто отдаться этой безысходности, забыть обо всем, об облаке. Но почему-то не стала этого делать. И одному ее облаку было известно почему.
Приближаясь к земле, птица собрала последние силы… Нет, даже не собрала – взяла из ниоткуда и, повредив лапы и одно крыло, смогла не разбиться.
Она была жива. Но теперь ее душа еще больше стремилась к облаку. И она полетела.
С одним здоровым крылом далеко не улетишь, и она это понимала. Но все равно летела, потому что уже не могла иначе.
Она просто летела ввысь, как подбитая птица, рассыпая по небу серые перья и забывая о солнце, деревьях, траве и других птицах. Ей нужно было облако. Только облако. Только оно.
Птица. Она летела, хотя и знала, что все равно упадет.