Стою под прицелом на линии огня,
Нацелены десять стволов на меня,
И так каждый день, каждый час,
Целятся сотни стволов в нас.
Стволы не простые, со вспышкою яркой,
Глаза молодые и жаждут подарка,
Лучшие технологии в их руках,
Любой щелчок порождает страх.
Повернулся к доске, подошёл к ней ближе,
Чую, как целятся кто-то не в спину, а ниже,
И смотрит острый глаз в прицел дисплея,
И видит то, от чего у него на душе светлее.
Лицо заливает от страха пот,
А уж, кто-то снимает другой эпизод,
И коль получится неприличный кадр,
Стрелок без сомнения будет рад.
Мысль в голове засела крепко,
Её не выдернешь, словно репку.
А кто виноват? Конечно он,
Растоптать бы их сотовый телефон.