На распутье, в поле диком,
Чьей-то праведной рукой,
Начертали с чувством лихо:
«Выбор, путник, здесь простой:
Что налево, что направо,
Что срединною тропой,
Хоть и выбор есть, однако,
Не воротишься домой.»
Что же делать в поле диком,
Чьей пойти мне стороной,
Каждый путь грозит мне лихом.
Может выбрать путь иной?
По проторенным дорогам
Я едва ль вернусь домой,
Так направлюсь буреломом,
Путь тот будет только мой.