Однажды в психиатрической больнице Мастер попросил Ивана Бездомного больше никогда не писать стихов. Как тяжело быть бездарным. И все же делаю сие заявление себе.
Это своего рода прощание с творчеством раз и навсегда, чтоб даже ни единой буквы не проскользнуло в бредовой головушке. Слава Богу, что в России по сей день есть: Пушкины, Пастернаки и Цветаевы. Слава Богу, что их поэзия и их проза живет! Это великий дар, обличать мысли в слова! Это дар от Бога!
Закрадывается иногда мыслишка, а, мол, почему бы и нет, были же гении на свете! Да, они и сейчас есть и это правильно для нашего неправильного времени, где нравственной грязи развели дальше некуда, что ни шагнуть, ни вздохнуть свободно. Уходишь утром, возвращаешься вечером, дверцу на замочек, лишь бы подальше от этого мира, а заглянуть в глаза боишься, вдруг эта пустота окажется сильнее.
Так и живем, не живем, а существуем. Между тем истина проста: «Жизнь коротка – искусство вечно!»
И как сказал один мудрый человек: «Я сделал все, что мог, пусть другие сделают лучше».