Провинция. Щебень под ногами. Воскресенье. Следы от подошв на грязи. Непомерные лужи. Кажущаяся сперва умиротворенность вскоре уже видится маленькой суетливой возней. Рынок. Молодые девушки со смещенным центром приоритетов. Уже асфальт и яркое солнце. Весна.
Воскресенье. Утро. Скорее даже день, но, открыв глаза, лучше считать, что это утро и еще много времени остается для завершения дел. И свет сквозь стекло, потом, через тюль, пробираясь, попадает на подоконник. И на лицо, будит тебя. Глаза открываешь, смотришь на комнату..через тюль на окно, через окно на дерево..на мир. Поднимаешься, садишься на край кровати, и немного кружится голова. Свет…сквозь… на продукты стоящие, на кухонном столе, и на ковер. Забыли, кажется, закрыть дверь балконную…так пусть. Ветер подул. Приятно. И вороний крик…утренний, весенний, совсем не черный. Нет дорог. Аллея неподалеку. Тишина. Провинция.
Я говорила про суету. Да, она присуща. Маленькая как паутинка, но ужасно липкая и надоедливая, бесполезная суета. Голова начинает потихоньку наклоняться…увеличиваться..и шея ,не выдержав, ее отпускает. Несешь дальше в руках.
Теперь и окно можно открыть .Не холодно. Не мерзко. С улицы природное тепло. Может быть это проколет голову…сдует её и вернет на место…а может позвонить кому? Пройдет?
А настоящий первый. Открыла окно.Сижу.Пишу.Открыла окно.Поналетели.Обругали.Закрыли его.Ушли.Не поняли. Не радуются. Скучно.
А я сказала и опять видимо не убедительно, видимо не слышно совсем. Зато я это знаю.
Не умею писать рассказы. Просто не могу. Минус терпения. Минус словарного запаса. Плюс фантазии….Но…она не спасает.
Столько нужно пояснять. А так не хочется. Понимаю, что эти мои строки никому ничего полезного не принесут и не скажут. Но вдруг вы захотите убить пару-тройку минут своей жизни на это. Пожалуйста, убейте. Видимо, лучше стихи писать..продолжать. Обернулась..окно уже закрыто. Мама побывала в комнате. Борьба за свежий воздух. Борьба за веру в наступившую весну. Борьба с взрослыми.
Заключив себя в камеру рассуждений я сидела и писала о том что думаю…причем думаю тогда когда пишу. Вот в чем интерес..пишешь и проговариваешь про себя…А если пишешь, что пишешь, то и это все проговариваешь. И получается замкнутый круг. Вообще все замкнутый круг.Пузырь.Делаешь выводы, а их кто-то уже сделал.Закругляешься.Все устроено циклически. И даже если думаешь, что выбился из цикла, то это тоже уже было такое же время назад, через которое повториться вновь.
Незаметно сменила тему. Ты знаешь, была сегодня в библиотеке…взяла книг. Думаю буду читать. Самообразование. Прочтение книг по философии..одно следует из другого. Самообразование ведет к самопознанию. Самопознание включает в себясамоанализ. И вот ты один и не нужен никто. Изучишь себя, не поймешь других. Замкнут, но до гениальности умен. Они больны. Те, чьи трактаты читаются веками, годами.…Все. И это точно. Это научно доказано.хм…ни один здоровый человек не будет в свободное время копаться в себе и других, пытаясь понять подтекст в словах и смысл действий. Он будет просто видеть то, что происходит вокруг и радоваться жизни. ПРОСТО.
Люди стали меньше разговаривать друг с другом. Говорить свои мысли, не боясь быть непонятыми. Говорить тогда, когда хотят. К примеру, позвонил другу, потому что голос захотел услышать, сказал какую-то чушь..попрощались. Положил трубку. И вдруг опять мысль и держишь, держишь её в себе..а ведь можно еще раз позвонить. Звонишь..гудки…взял трубку. И слышишь радость лишь потому, что позвонил ты. И не важно что это уже второй раз… Выплескиваешь свои идеи и образы из своих фантазий. А он или она счастлив это все слышать, как будто это драгоценный подарок.
Вот так нужно. Вот так должно быть.
Провинция. Так же как и деревня. Провинция-это территориальное определение, ну еще ,может быть, определение образа жизни, а не мышления. Заблуждение.
Нужно писать образно. Что бы получилось живо, красочно. Что бы возникали ассоциации у людей. И что бы в конечном итоге твое произведение сравнивали.
А есть ли бог?...................
Что ты сказал?
А я думаю не так.