Утро.Зима.Я один у окна.Искрится снег.Хочется жить.Дышать полной грудью.Быть победителем.Просто быть.Пусть никто не знает,зачем всё это.С какой целью мы здесь.Откуда пришли и куда уходим.Это сейчас не важно.Здесь в эту секунду,в это мгновение это абсолютно всё равно.
Какие веселые сегодня воробьи на ветках.Какой румянный рассвет.Ведь это кто-то нарисовал.Оно не могло само,вдруг.Это нужно ваять.Для этого нужно вдохновение.Краски,палитру,кисти.
Люди стучатся в двери и им открывают.Художник заглядывает в глаза.Поэта впускают в сердце.Сила слова удивительна.Слово созидает.Строит миры.
Лет в 12-14 я буквально грезил великими битвами,морскими сражениями,сухопутными баталиями.Мысленно я со своими армиями брал города,покорял страны,завоевывал континенты.
Когда вырос,понял,что этого делать нельзя.Война-это кровь,слезы и смерть.А все великие завоеватели-всего лишь талантливые убийцы!
Стало грустно.Тогда я написал:"Танки мои-любовь,бомбы мои-стихи".И стал брать города словом, а вместо свинца посылал людям улыбки.Это не худшее решение.И это важно.Я выбрал жизнь.Пусть я сумасшедший,но я добрый сумасшедший.Тот,который способен любить.Любовь...Это так не понятно и сложно.Любовь...Это так просто и ясно.Ни вдохнуть,ни выдохнуть.Когда любишь,прощаешь всё,абсолютно всё,но только пока любишь.
Господи,Отче наш!Чего же нам не хватает? Получается как-то не так,как мечталось.С детства,с юношеских лет,да и после,в молодые годы,не покидает ощущение того,что всё еще впереди.Впереди что-то огромное,важное,настоящее.То,про которое пишут в романах и о чем сочиняют стихи.Но проходит год за годом,потом пробегают,еще позже прямо проносятся,как ракеты.И примерно к сорокалетнему юбилею начинаешь понимать,что самое интересное уже позади и ничего нового и необычного уже не случится.Дети как-то незаметно стали взрослыми,а ты сам остался ребенком.Все работа,работа,работа.Проблемы.Рутина сплошная.Все одно и то же.
Странно.Очень странно.Человек и трудится всю жизнь,чтобы обрести покой.Или хотя бы стабильность.А достигнув,остается еще более неудовлетворенным,чем до этого.
Угрюмо повисли провода на столбах.Они подневольные.Их туда привязали.
По большому счету я вообще не понимаю,как можно добиваться чего-то в этой жизни.Если сама жизнь-мгновение,вспышка,а точнее мираж.
Спешим,хватаемся,деремся,набиваем,прячем.Но это ведь всё не наше.Это того,кто всё это создал.Все эти моря,горы,равнины,дома,одежды и даже душа принадлежит Ему!
Человек свободен,как ветер в поле.Он гость.Бродяга Вселенной.Из мира в мир,из жизни в жизнь,с посохом в руках в поисках Царствия Божьего!
Всякое случается.Порой всё перепутается.Поди разберись.
Еду в автобусе по городу.Напротив старушка сидит.Бедненько одета,но опрятно.Худенькая,но подвижная,еще крепкая.Лицо светлое,глаза ясные.Слово за слово.Разговорились.Оказалось,что ей 92 года.Совсем одна.Никого родных на целом белом свете.
-Это меня,сынок,Господь наказал.За то,что я двух человек убила!-вдруг глубокомысленно заключила она.
-Как же это,бабушка?-оторопел я.
-Эх,сынок,жили мы на Дальнем Востоке.Хорошо жили.Муж работал в порту,я в детском садике.Наш мальчик был особо одаренным ребенком.Учился в спец.школе под наблюдением профессоров.А тут война,как снег на голову.Муж на фронт добровольцем добился.Через два месяца ушла и я.Сына на мать оставила.Недолго мужу воевать пришлось.В первом бою,почитай,и убили.Я,правда,про то только после войны узнала.
Сама в партизанах была.И вот как-то раз атаковал нас враг.Сначала артобстрел,как полагается.Ну и контузило меня от разрыва снаряда.Упала без сознания.А когда пришла в себя,лежу еще с закрытыми глазами и слышу разговор на чужом языке.Насторожилась.Приоткрыла чуть глаза.Вижу,двое спиной ко мне,командира нашего обыскивают.Он убитый лежал,метрах в пяти от меня.Рядом с ним еще двое убитых партизан.За время войны в нашем отряде мне часто приходилось иметь дело с пленными.И я стала худо-бедно понимать их язык.Слышу,один говорит другому,что мол пойдем от сюда,здесь все мертвые и документов при них никаких нет.Видно,они и нас еще до командира обшарили,пока я без сознания была.Нет,думаю,я вас так не отпущу.Вытащила потихоньку пистолет из кобуры и уложила обоих.Я тогда метко стреляла и гордилась этим.Только потом пожалеть пришлось.
После возвращения с фронта домой,я узнала,что сыночек наш единственный умер от тоски по нам.Так врачи и подчеркнули-"от тоски".Самое страшное,что это случилось именно в тот день,когда я убила тех двоих.Как же я проклинала себя за это.Сколько слез пролила.Зачем я это сделала? Пролежала бы еще чуть-чуть и они бы ушли.А так я их семьи оставила сиротами и сама осталась одна.
Я был потрясен услышанным и не знал,что и сказать.
-Бабушка,так была же война! И это был ваш долг.Вы зря вините себя.А их даты смерти-это простое совпадение.
-Нет,сынок,Бог,он всё видит! Война не война,а человеком всегда оставаться надо...
На следующей остановке она вышла,пожелав мне на прощанье:
-Желаю тебе,сынок,дожить до моих лет в добром здравии и с чистым сердцем!
И так тепло улыбнулась,как только ангелы и умеют.