"Боги, боги мои, как грустна вечерняя земля..." - сказал однажды один гениальный писатель.
И я говорю также "ДА"
Ничего нет печальнее, чем видеть как умирает солнце вечером, чтобы с утра также таинственно возродиться вновь.
Как человек, рожденный вечером, на закате,в августе, я могу поручиться, что нет ничего прекраснее вечернего солнца. Золотого, не обжигающего, неяркого...
Когда оно садится и льет свой прощальный оранжевый и красный свет на замершую землю, мне отчего-то становится грустно.
Отчего?
Может, оттого, что есть на свете создания Ночи, которым не дано увидеть это?
Просто в суете мы не видим, КАК заходит вечернее солнце.
А оно - видит нас.