Воскресенье. В курилке утробно завывает, гогочет ветер. Люди-люди-люди, пальчиками по клавиатуре – клац-клац, всюду стрекот. Как будто тысячи стрекоз, как будто за окном и вправду лето, и может быть даже лес и речка. Как будто за окном…
В моем нутре испуганно и оглушено сжимается охрипшая, брошенная кошка. Вот такая же, как бегает в чужой милой квартире. Кошка скребет ногтями по ребрам, что-то там орет в районе солнечного сплетения. Вспомнить бы, что бывает, когда бывает вот так. Вспомнить бы, но память скомкано выдает обрывки прошлых лет, старых песен, девчачьих стихов. Глупая память! Я совершенно не помню, что было вчера, и никогда не смогу вспомнить, что будет завтра. Вспомнить бы, что будет.
Слепнут, слепнут глаза, картинки вокруг меняются, запахи смешиваются, безумный театр, безумный парфюмер, безумный художник. Как-то очень холодно и неуютно, и страшно-страшно-страшно. Пытаюсь поговорить с собой, уговорить себя, напомнить себе о чем-то важном… Бесполезно. Внутри вырубился какой-то важный передатчик-приемник. Хочется сойти с ума, уехать, обезумить, спрыгнуть, нырнуть. Кружиться, кружиться, кружиться до момента, когда силы иссякнут и нечем будет дышать. А потом долго, с сарказмом смеяться над собой. И страхи отступят…
Когда же получится вытащить из задницы это шило, которое рвет из города в город, от трассы к трассе, от поезда к поезду, которое без предупреждения меняет маршруты и пути следования, тасует как карточную колоду время на вокзальных часах и смешивает огненные напитки в придорожных трактирах?
Когда-нибудь же должно получиться. И бросить эти книги, эти строки-рифмы-ритмы, эти мелодии и холсты, этих мальчиков, этих девочек. Сбросить старую высохшую кожу сомнений и притязаний, ревности и любви, плача и смеха.
Бросить, уехать, умчаться, куда-нибудь где не будет мучительно стыдно за то, что делаешь то, что хочешь, за то, что живешь как ты хочешь. Где не нужно будет продумывать свое поведение, приглушать смех, держать себя в руках, стыдиться, бояться, держаться за что-нибудь. Где будет свободно. Где все будет свободно.
Воскресенье. Мысли срываются острыми каплями на бумагу, тоскливо сползают по экрану монитора, варятся в котле черепушки. В город вползает непогода, клеятся к асфальту мрачные тяжелые тучи…