Опять мои любимые степи.
Безнадежно даже пытаться мне сделать прозаическое заключение всей моей жизни. Однако поэзия дает способ отражения (квинтэссенцию) сказанного. К ней я и обращаюсь.
Порой вздохнешь привет
Конюшен и простора,*
Мелькнет знакомый свет,
И вспыхнет старый порох
На самом дне души,
Почти совсем остывшей ...
Ах, время, - божий щит
Меж будущим и бывшим!
Пред взором проплывут:
Песок, кувшинки, блики,
Длиннющий, хлесткий кнут,**
Расплывчатые лики
Приятелей, уже которых нету.
Пока еще я тут... И улыбаюсь свету.
Строки из стихотворения “Память” в сборнике “Зарницы”
* Воспоминание о конюшнях при маслобойнях Кишинева
** Воспоминание о постыдном избиении нас молдаванами
Нежданное “завтра” приходит в мгновенье,
А уж “вчера” - на большом отдалении...
Под горку бегут торопливые годы,
Им нет остановки. Бурливые воды
Стекают в овраги угрюмых столетий.
Не знаешь, что лучше: те годы иль эти.
В те годы лишений - еще были юны,
А эти, что ныне, истерзаны думами.
В те годы голодные, были беспечными,
А в эти - закатные - думы о вечности...
Стихотворение “Годы, годы...” из сборника “Полынь”