Твоя мама меня просила,
Написать для тебя стихи.
Но не знаю, что со мною случилось,
Не идут на листок они.
Вроде и тему она подсказала,
Как лежали у Антипки вдвоём,
Но оказывается этого мало,
Может мы ещё подождём.
Может где-то, что-то аукнется,
И тогда держись рифмоплёт,
Может стих этот мне, причудится
И тогда запишу его.
Говоришь, ты каждый раз верно.
Что спинальник, шейнику не друг.
А быть может, всё это не верно,
Ведь беда объединяет не вдруг.
Где-то ходит она в одиночестве,
Поджидая тебя на пути,
Ну и как говорится в пословице.
Ты с друзьями её раздели.
И окажется, нет её,
Разлетелась в клочья она.
Вот такие слова пророчества,
Объявляю тебе беда.