Все бегут. Бегут и машут руками. Все. И кричат. Бегут и кричат. Но паники нет. Это крики радости. Все бегут и радуются. Все. Никто не остался в стороне. Огромные флаги развеваются над толпой. Звучат песни. Гремят марши. И много сена.
Некоторые падают. Их не замечают и топчут. Некоторые из них кричат, но уже не радуются. Некоторые терпят молча. Ждут, пока их растопчут. Некоторые задумываются и останавливаются. Идут спокойно, не поют. Сначала их толкают, говорят: "Беги!". А потом оставляют. И они отстают от толпы и радуются уже по другому. Тихо улыбаются, без крика. И много сена.
Всё чёрно-белое. Вдруг, с неба, из туч и облаков, вылетает огромный самолёт. Военный. Он расстреливает толпу. Без разбора. Всех. Люди продолжают бежать и кричать. Но больше не радуются. Стихли марши. Поникли песни. Огромная куча кровавого мяса. Из неё торчат огромные опалённые флаги. А отставшие смотрят и тихо улыбаются. И много сена.
Вот такой сон приснился ламе, которую какой-то остряк назвал Далай.