В стародавние времена, в одном далеком, предалеком государстве жил-был Кощей. Так его величали с самого детства, из-за неестественной худобы, и скверного, не по его возрасту, характера. Поэтому он и стал воспринимать это прозвище, как своё собственное имя. И вот рос, рос, наш славный кощеюшка, пока однажды, когда ему стукнуло лет этак 2300, захотелось ему пойти на пенсию. Отойти, от дел ратных: от битвы с богатырями сильными, да от кражи царевен-красавиц не писаных.
- Вот скажи мне Илюшенка, - обратился кощей к богатырю плененному, крепко-накрепко связывая его тело веревками тугими – пеньковыми, - разве ж это жизнь: все время на одном месте маяться, над златом чахнуть, красавиц красть, с тобою драться?
- Не знаю, дедушка, - честно ответил богатырь русский, выпутываясь из узлов кащеевых. – У меня жизнь кочевая. Никогда на одном месте не сиделось. Только раз – когда тридцать три года на печке просидел (весь сидень тогда заболел). Но с тех пор, я тунеятством и маяностью, этой твоей, не занимаюсь. Здоровый образ жизни веду, во! – и выпутался-то Илюшенька из веревок окаянных, да как отдубасит кащея палицей своей богатырской, что теперь костлявый, собою набор суповой представлял.
Лежит теперь за печкой голова кащеевская и думает:
- А че это он меня дедом обозвал! Я ведь еще хоть куда: и над златом могу своим чахнуть, и красавиц красть, да и тем паче с богатырями драться. Кризис, наверное, возраста среднего. Только сейчас он меня врасплох застал. Ну, ничего. Сейчас свою правую руку найду и привычными злодеяниями заниматься продолжу.
Мораль сей сказки такова: не важно, сколько тебе лет, а важно то, на сколько чувствуешь себя.