***

...За окном шел снег... Он сидел на полу, привалившись к стене, в полумраке пустой комнаты и глядел, как идет снег. Рядом стоял недопитый бокал вина и тлела в пепельнице позабытая сигарета... А он никак не мог оторвать взгляда от медленного танца снежных хлопьев. Ветра почти не было, и снег падал неторопливо, завиваясь прихотливыми узорами. Словно дым тлеющей сигареты в неподвижном воздухе комнаты... Но снежный дым не был сплошным, как казалось на первый взгляд - он распадался на миллионы пушинок, которые тихо кружились в ночном воздухе... Как тишина в его голове распадалась на тысячи легких и размытых мыслей, пушистых хлопьев - ни одного резкого угла, твердого кристалла, ни одной четкой тени... Тихо щелкнула клавиша, и по комнате поплыла тихая мелодия... Флейта... И танец снежинок удивительно попадал в такт плавно текущей музыки. Время замерло, словно тоже любуясь снегопадом...

...Сигарета погасла, так и оставшись позабытой, бокал опустел, а мелодия давно отзвучала... И его уже не было в комнате, а снег все так же неторопливо падал, все так же кружились в своем медленном танце пушистые хлопья... Для кого они танцевали теперь? Для себя? Или, быть может, для того, кто у другого окна замер, погруженный в красоту их танца?..