«Видеть, как с рассвета до темна
сходит за окном его с ума
сломанный ветер
видеть, как танцует на песке
тот, кто от тоски на волоске
пойманный в сети.»
(БИ-2 - «Сны»)
За окном – ветер. Ветер смешивает листья березы с серым небом осени. Желтые листья на сером… Яркие пятна памяти лета на сером холсте неба. Серый день в ожидании дождя. Осеннего холодного и печального дождя. Хочу, чтобы ветер набрал силу и разогнал серые низкие тучи. Не хочу дождя. Пусть желтый осенний луч солнца коснется мутных глаз домов, упадет на лица спешащих прохожих, подарит прозрачное воспоминание о летних днях. Но… Ветер лишь перебирает листья, как листы бумаги, как-будто ищет забытый стих. И небо наполняется слезами. Небо не видит ничего уже за серым, смешанным с горечью слез, туманом.
*«Туман в горах -
Не видно ничего. Словно
Глаза полны слёз.»
Надо же… Выплыло из памяти. Юрий. Юра однажды мне прочел эти строчки. Интересно. Может… Может, не зря он мне вспомнился? Ведь было же и не раз, когда он просто двумя-тремя фразами мог вытащить меня из состояния черного тумана…
Я улыбнулся этому воспоминанию.
Философ, поэт, просто обычный парень, Юрка... Он всегда может протянуть тебе руку, если ты в беде. Тонко чувствующий слова, умеющий ими играть. Видит в обычном – необычность, прозрачную, невесомую красоту легких мазков окружающего его мира. Умный и насмешливый. Как-то он сказал, что в шахматы можно играть по-разному. Можно устроить расслабление и разыграть обычную войну… а можно… можно сосредоточиться и… через них узнать новую составляющую жизни. Он очень похож на моего друга. Илья не был однозначным, скучным и привычным. Он всегда разный. Надо только дождаться, когда этот серый туман покинет его, и он вновь будет улыбаться.
Прислонился лбом к холодному стеклу окна. Уже неделя, как однажды в моей квартире раздался звонок…
- Если хочешь его видеть – приезжай. Он будет жить, но… Но он в коме. Ничего не надо. Я достал все лекарства. – глухим голосом проговорил его брат.- Теперь только время…
Неделя, 7 дней, я здесь, в этой клинике. Семь дней я смотрю в это окно. Семь дней я жду, когда он откроет глаза. Рассказываю ему обо всем, что произошло с тех пор, как я с ним говорил в последний раз. Вспоминаю смешные истории. Знакомлю со своими новыми друзьями. Сегодня очередь знакомства с Юрком. С Демоном. А за окном – ветер и осень. И серое небо. Еще раз глянул на серое небо и вернулся в палату.
- Ты помнишь, как говорил, что можно научиться писать стихи в стиле хокку. Знаешь, познакомился с одним парнем. Его зовут Юра. Но, мне нравится его называть Демон. Да, ты прав, Демон и Эльф – та еще парочка… Не думай, мы не поставим мир на уши, хотя, нам этого непременно захочется. Но… Мне нравится с ним говорить обо всем. Он совершенно правилен в своей неправильности. И недавно мы с ним пили пиво, и он рассказывал правила написания хокку. А потом, потом мы с ним под пиво разыграли рэнга. Главная черта рэнга – диалогичность. Да… Теперь вот тебе говорю о японской поэзии… Ладно, это отступление. Мы с ним пили пиво и сочиняли строки… Хочешь, тебе их прочту. Помню. Правда. Помню.
Снова глянул в окно. Мне показалось, или действительно, тучи стали менее серыми? Взял пальцы Ильи в свои. Слабое подрагивание… Показалось? Посмотрел на лицо. Мне всегда хотелось, чтоб он не только слышал меня, но и в своем сне видел все, что я ему рассказывал. Мне показалось, или… или это на самом деле – его ресницы дрогнули… Да, прекрасно знаю, что врачи говорят, - в коме люди не слышат и не видят сны… Но я хочу. Хочу, чтоб он слышал меня, чтоб он видел сны… Хочу…
- Так… Наша рэнга… - почему-то не мог отвести взгляд от его закрытых глаз. – С этого мы начали…
Я вспомнил первые три строчки…
- Начальная хокку – 5-7-5 – Демон
*Дождь. Над озером
Вздымаются клубы пара
Так жизнь моя проходит
- Ну а потом – мои слабые попытки что-то путное сделать. О ритме в 5-7-5 – говорить не приходилось. Мы пили пиво… и … ты же помнишь, никогда до этого не пытался заниматься поэзией… Тем более – хокку… лишь читал…
Воспоминания строк меня отвлекли от серого, нудного ожидания. Слова вспоминались и вспоминались. Они просто текли и складывались в картинки…
Так жизнь моя проходит
Как испаряется роса под лучами
Восходящего жаркого солнца
- И так все через раз… теперь снова Демон, потом – Эльф:
*Восходящего жаркого солнца
Лучи гонят прочь с неба
Мою мёртвую луну
Мою мертвую луну
Почистить забыл соседский мальчишка
Грустный взгляд с высоты
*Грустный взгляд с высоты...
Никто не поможет. застряла
Луна в ветвях тополей
Луна в ветвях тополей -
Грустный фонарик в ночной
Тишине плывет над миром
*В тишине плывёт над миром
Застилает лунный свет. Как большая
душа - облако
А этим мы закончили:
Душа - облако
Как белый мазок кистью
По полотну неба
Мне показалось – или на самом деле он попытался улыбнуться?
- Знаешь, а это стихотворение тоже он написал. Правда – 6 лет назад. Мне оно очень понравилось. Очень.
*Ветер трясёт верхушки сосен,
Рябь на воде создаёт
Что же нас ждёт? - у Дао мы спросим
- Скоро зима придёт...
Лишь облака покорно плывут,
Куда их ветер погонит.
Сохрани ж в сердце покой и уют,
Когда кто-то слово проронит…
- Слышишь? Правда, здорово? Мне тоже хочется знать, что нас ждет… И сегодня тоже за окном ветер… А мне почему-то хочется солнца… Хотя бы – одного лучика, или… солнечного зайчика… как маленького солнечного котенка… Улыбнись… чуть-чуть… У тебя получится…
Снова и снова рассказывал ему о своих друзьях, читал ему их стихи и рассказы, говорил о них, пытался интонацией показать, что мы выдумывали и о чем говорили просто так, без обязательств… Не знаю, сколько прошло времени… Опустилась ночь. Когда глянул в окно – неожиданно увидел луну. Ярко-желтую, растущую луну. Оказывается, за это время не только пришла ночь, но и ветер разогнал туман… Опустил глаза на его лицо, и… и понял, его губы шевелились… Он что-то пытался мне сказать…
Он вышел из комы. Он снова улыбался и снова говорил со мной. На улице светило солнце. Но оно уже не было для меня грустным. Мой друг был жив и снова стал самим собой. Его серый туман рассеялся. Снова Жизнь предъявила свои права на нас.
Очень скоро события покатились снежным комом, обрастая недоразумениями и ошибками. Теперь уже не важно, чьи ошибки, и что произошло. Но очень надеюсь, что эти события уберегут нас от тьмы безразличия и серого тумана в жизни.
«Но сон еще не улетает
А на душе едва светает
И слышу я, как тает снег»
(П.Кашин «Тает снег»)
* - в рассказе использованы стихи Сергея Грэй.