Приготовила ложка ладошку, -
мимо плещут щедроты борща,
в тарелке надежд все ж побольше, -
и она безнадежно нища.
Растопырила вилка пальцы,
и – безумная – жертвы ждет,
только зря, вполне может статься,
этот праздник совсем не придет.
Жизнь бурчит, как голодный желудок
и зловредно воняет говном.
Ну, скажите, зачем мне посуда
при раскладе таком?!