Прости меня, мой сын. Прости:
За мутность влаги в роднике.
За лес без ягод, без грибов и дичи.
За серость красок в праздничной палитре.
За поле, вспаханное динамитными плугами.
За воздух, пахнущий кислотными дождями.
За веру ни во что.
За памятники жертвам чьей-то славы.
За правду, сказанную лживыми словами.
За торжество безумия в расширенных наркотиком зрачках.
За «Детский день» - защиты вас от нас. . .
Прости, что за постой я не оплачивал счета.
Прости, что ты растёшь таким же, как и я.