Ты говоришь, как печатаешь. С пробелами.
Пока ты говоришь, я буквально вижу, как твои пальцы летают над клавиатурой.
Избирательно кидаясь на кнопки.
Иногда твои слова вдохновенны и под пальцами, словно клавиши рояля.
Я приму все, что ты мне скажешь. Это твоя музыка. Моя музыка осталась в метро. Там у меня свой мир певцов, жонглеров, скрипачей, трубачей, гитаристов.
Там у меня свой…
А у тебя есть твой. Он где-то между клавиатурой и монитором.
Это мир мысли полупревращенной в буквы.
Глубже – в нули и единицы.
Мир обещаний, полупревращенных в реальность.