Ночью, вообще-то, более опытный трассу на прочность проверяет.
Ну, и себя с машиной заодно.
Это, как Мишка отцу ответил, когда тот стал ему его же трояки на вид ставить:
- Бать… Вот, через полгода, – производство. Что у меня, что у отличника-хорошиста – один просвет на погонах и по две звёздочки на них кинуто. Только он – хирургом в госпиталь, а я – начальником медсамбата. Кто ответственность на себя возьмёт и мне скальпель доверит? Под него же, на операционный стол, – живого человека класть…
* * *
Более опытный – Олег.
Потому ночью – он. Я – так. Час другой, чтобы дать напарнику возможность дремануть какую минутку, да прийти в себя для следующего броска.
Летом, правда, ночь короткая.
Уже за Ступино, как только Оку проскочили и по алой полоске стало понятно, где же восток этот, руль в моё полное владение перешёл.
А сейчас…
К Ефремову подходим. Километров двести за спину кинули.
Раннее утро.
Самое противное время. Пару раз уже ловил себя на том, что габариты впереди идущей фуры перед самыми глазами горят… А до того?
Как это они так незаметно к фордовской морде подкрались?
Не-ее… Так дело не пойдёт… Не ровен час и под задницей этого монстра окажешься. Давай-ка, брат, лучше ты у нас сзади почётным эскортом пойдёшь. И то – недолго.
Пока-пока, приятель. Спасибо, что дал красными огоньками габаритов ориентир в темноте. Да и от самого Венёва, как я к тебе прицепился, шёл прилично…
Пока…
Но, всё равно - не дело. Засыпать что ли начинаю?
Ничего, сейчас, отворотку на Ефремов проскочим и до Станового меньше полтинника останется. Там, как раз по ходу, Лукойловская заправка.
Что там у нас? Да, как раз литров сорок в бак можно будет плеснуть.
Места общего пользования у них, на заправке, приличные.
Да и кофеёк – тоже ничего. Вот и заглотим стаканчик – другой поглубже налитого «Американо». Или там автомат? Да даже если и не автомат… Нальют тебе глубже стандартной пайки, как же! Закаточная машинка у нас далеко? Чтоб ещё до Станового раскатавшуюся губёшку в обратную сторону катнуть и на «норме» зафиксировать. А то ведь перепугаешь персонал на заправке своим видом, если не до полусмерти, тьфу-тьфу, так до заикания.
А если кофе не поможет? Ну, посмотрим…
Накрайняк, придётся перед Задонском тормознуть, Олега разбудить. Вот только Елец в любом случае надо бы самому проскочить, а то он страсть как не любит то бутылочное горлышко, что на мосту через Сосну. Испсихуется весь. И Тихону Хренникову, как обычно, достанется по первое число*.
Мне, само собой, Елец, с его постоянно-действующей пробкой, тоже не нравится. Но психовать от того зачем? Толку-то… Хоть вспоминай апостолов вместе со всеми их родственничками до седьмого колена и дальше, хоть нет. Затор от того не рассосётся и быстрее не поедешь. Первая-вторая-третья, первая-вторая…
Ну, потанцуем танго на Елецких окраинах. В первый раз, что ли?
О-оо…
И будить никого не надо. Сзади-то ещё тихо, спит народ, а Олег уже завозился. Глаза открыл и, со сна, с хрипотцой:
- Как?
- Нормально…
- Где это мы?
- Да сейчас, последний Тульский пост ДПС у Ефремовской отворотки пройдём и всё. «Здравствуй, Липецкая область!». Только что знак проскочили. До Воронежа двести три километра…
И уже чиркая зажигалкой:
- Ты как?
- Нормально. До Станового дотянем, там и по кофейку ударим.
- Да я думаю, можно и не только по кофейку… А то что-то того… Я бы уже и что существенное съел. Ну, типа чанахи, например…
- Ага… В Становом… Размечтался. Кстати, я уже закаточную машинку достал. И опробировал. Рабочая. Можешь и ты губу на место закатать…
* * *
Ч-ч-чё-орт!
Размаха-ался…. Продавец полосатых палочек…
Ну, вот что тебе надобно?
Ладно, ладно, паркуюсь уже.
- Инспектор…
И далее по тексту всё, что положено. И какого он роду племени, и в каком полку служит, и как он нашего брата не любит… Особенно после бессонного ночного дежурства.
- Ваши документы.
Ну, наконец-то. Разродились. Лирику мог бы и опустить...
- Пожалуйста. Страховка? Да как это нет? Обижаешь, командир. Вот, родненькая…
- Пройдёмте на пост.
- Ну, пройдёмте... А что случилось-то, командир?
- Пройдёмте, пройдёмте...
Что за тайны Мадридского двора? На месте – никак? Ну, ладно, надо – так надо. Не сахарные, не растаем.
* * *
По железной лесенке – наверх. Дверь – на себя…
И небольшой толпе в форме, что за стеклянным окошком, отделяющим дежурку от предбанника:
- Добрый день.
- Добрый, добрый… Прекрасный бы просто был, если б не нарушали.
- Кто нарушал? Где нарушал? И что? Ты что, командир, мне что ли предъяву?
- Ты мне не тычь, я с тобой не крестил! Думай лучше, друг ситный, что делать будем?
- А что, у вас тут, в Тульской губернии, с друзьями уже на «вы»? Хоть скажите сначала, что случилось-то, тогда и думать будем «что»!..
- Ну, ни фига себе… Он ещё и спрашивает? Откуда такой непонятливый нарисовался?
То, правда, уже не мне. Сержанту, что мои документы держит.
- Десятка. Республика Карелия.
- Карел значит? А то и случилось, что вот только что, прям у поста самого, ты на Форде своём красную «семёру», да по сплошной обошёл!
Оп-пань-ки… Так вот чего – «на пост». Там у меня сменщик, пассажиров – толпа целая. И все видели ведь, что и как. Ну, даже, если кто и дрых, так при остановке все глаза открыли. Пойди, докажи потом, что спали они. Тут – уже мне доказывать. А что доказывать?
Не-ее… Ну, вот почему, чем дальше к югу, то гайцы всё наглее и наглее? Уже из воздуха, на глазах у изумлённой публики, как тот фокусник… Только вместо кролика гроши вытаскивают. И не из своей фуражки, а из моего кармана…
Нашли лоха. На ровном месте на бабло разводить. Не на того попали!
- Ты кого командир лечишь? Я что, полный придурок? Или сильно смахиваю на такового?! На виду стационарного поста, с кучей ментов? Да по сплошной?! Вы, чё, мужики? Я не сын Ротшильда!
- Ну, не знаем, чей ты там сын, а протокол щас...
Ага. Протокол. Как же! А фигу с маслом? Не хотите?
Нет, всё то про себя, потому что вслух – уже одни буквы остались. Несогласные, в основном. Правда, и гласными их назвать язык не поворачивается:
- Ах так… Протокол? Чё-оорт с ним! Протокол, так протокол.
У меня весь салон народом забит. Они – лица незаинтересованные. Щас…
Заполняй пока вводную протокола. Ну, когда, где, кем. Документы-то мои у вас?..
Ну, а я быстренько... Одна нога здесь, другая - у машины. Вы тут и чихнуть не успеете, как весь микроавтобус в дежурке будет.
Народу ехать надо. Всех уже на местах ждут, не дождутся. Ты представляешь, командир, что тут через минуту будет?
Как зачем? Как понятых при составлении в протокол впишем. Или вы что, на час кого с трассы выдернете?
Ага! Разогнались… Выдерните… Трасса-то федеральная. Утро. У всех же только одна мысль в черепушке дятлом настойчивым долбит – «Вперёд. Вперёд»…
А я вот, тут стою. И мои все – на месте. Что им без толку в машине сидеть, бамбук курить? Мы все в протоколе распишемся! И всё-оо распишем…
Ладно, я сегодня дома не буду, руль сменщику сдам, а сам - до Тулы вашей грёбаной доеду…
Молча! Такси вызвоню, автостопом, но до конца дня… Времени у меня… Весь день ещё впереди! Так что сегодня, хлебом клянусь, в вашем областном управлении, как штык буду. Телегу во-о-от такую накатаю. Пусть там служба внутренней безопасности или как там её, разбирается!
Ну, никто меня из дежурки не выпустил…
Ес-тес-твен-но…
Типа, нашёл я тут не умных и малохольных! Как же…
Уж кого кого, а малохольных, если они и были, к этому моменту в помещении явно не осталось.
Тут та-а-акое началось.
Все, как тот хор Пятницкого, в один голос заорали, рот открывая на ширину приклада.
По пятьсот слов в минуту.
В основном что-то про «помидор» какой-то. Но короче. Видно от волнения, часть букв поглотали. Ну, и время от времени, между этими помидорами, что-то типа «наглый» проскакивало. С разными… В основном, не лестными эпитетами.
И это всё - в мой адрес.
А я что? Стоять руки по швам и слушать молча буду?
Я тоже…
Может не по пятьсот слов, но… Быстро-быстро. И – громко-громко. Только в другом репертуаре. Том самом, где основная часть слов на «уй» заканчивается…
В общем, я - на них, они, всем постом собравшись, - на меня.
И так – до полного истощения сил и голосовых связок. Минут двадцать. Не меньше.
А как связки истощились и орать стало нечем, бросили они права и документы мне в окошечко, вспомнив при этом про моих ближайших родственников...
* * *
Взял я их гордо и вышел с высоко поднятой головой.
Изрядно ощипанный, но – не побеждённый.
Только перед тем, как к машине идти, пачку достал и сигаретой глубоко затянулся. Раз на десять. На большее её просто не хватило.
Увидев меня, Олег тоже из машины вышел.
Подошёл.
Закурил...
- Ну, что?
- Что "что"?
- Сколько отдал?
- С каких?!
- Да ты ж только, перед самым постом, какую-то классику красную по сплошной обошёл...
При-плы-ли…
Здравствуй, попа! Новый год!
Хорошо, что он мне про то уже после поста и разборок сказал, а не до...
Я ж той классики и сплошной…
Ну, режьте меня!
Не видел. Не помню.
Спал...
Естественно, меня сразу из-за руля выдернули. Тем более, - народ уже выспавшись, если от нечего делать на дорогу пялится...
* * *
Ох, ка-а-ак икалось и ворочалось этим утром Тихону Николаевичу…
Олег через Елец шёл…
* город Елец, Липецкой области – родина известного советского композитора, народного артиста СССР Тихона Николаевича Хренникова (1913-2007 г.г.).