Смерть бывает светлой.
Когда в белом воздухе – тишь,
после всех лечений и анализов,
после всех гаданий в неизвестностях,
после тревог, сомнений и амбиций,
после ночных тщеславных сновидений
разочарований и бессилий
слово «невозможно» торжествует.
Перед нами – не больной уже.
Он полусидит,
утопая в ловушке высоких подушек
чистой, свежей, аккуратной постели,
бледный, мудрый, неземной и прозрачный,
видящий сквозь всё и такой усталый...
Ужасно слабый, как пушинка,
проникновенный...
И всё вокруг сияет белизной...
Она войдёт
без шума и не постучавшись.
Ласково обнимет, хоть мягка и нежна –
остры когти, ждут мига, чтоб вонзиться
намертво, но втянуты внутрь пока.
Душа найдёт покой в её объятьях:
крепки цепи у колыбельной плена...
Так блаженна смерть и светла...
Пожалуйста, не рисуйте её чёрной и с косой!..