Каждая история, которая печально заканчивается, всегда с чего-то начинается. Как потом становится ясно… (как бы эпиграф)
Стоял себе в чистом поле Терем-Теремок. Был он не низок, не высок, а как раз такой, как надо. То есть, чтобы идущий мимо путник в жару нашел в нем прохладу, а кто замерз – мог бы согреться, а кто промок – высушиться… Ну, и каждый шел себе потом дальше, кому куда было нужно, и вспоминал приютивший его Теремок с улыбкой.
И он их, конечно, тоже потом долго помнил: такие славные; такие потешные. «Приходите еще!» - кричал им вслед. «Мы вернемся!» - кричали они в ответ.
И так было всегда, сколько помнил себя Теремок, то есть, уже сотни лет. Если не тысячи.
Но однажды бежала мимо Мышка-норушка. В том смысле, что вообще-то она жила в норке. Но норка – что? В норке темно, тесно, неуютно. Скучно, в конце концов, в норке. А тут – целый Теремок пропадает.
- Я буду здесь жить! – сказала себе Мышка громко и отчетливо – и тут же вселилась…
Мы уже говорили, что каждая история, которая печально заканчивается?.. Ах, говорили?
Ну, вот…