Господи, сколько я их дала, советов этих, за последние лет шесть?
А моя любовь, огромная, искрометная, всепрощающая, до темноты и боли, - в их глазах была смешна и мало простительна…
Только они и к ней не отнеслись всерьез.
Это можно было бы посчитать забавным.
Это и вправду смешно.
За этими советами, суждениями, рассуждениями, они даже не поняли меня.
Я их удивляю. Всё время.
Это удивительно, что я, оказывается, романтик.
Это удивительно, что мне больно от опавшего листа.
Это маловероятно, я же так хорошо всё объясняю!
Это удивительно только тем, что они меня удивить практически не могут. Но это не значит, что мне не больно. А ещё, удивительно, что я их всех люблю.
И вот теперь я молчу.
Я отвечаю на все вопросы, что не знаю.
Просто говорю тем, кого люблю, это открыто в глаза.
А они удивляются.
Опять.
И опять у меня всё лучше всех. Мне, видимо, катит. Я же улыбаюсь!
Я просто жду. Что придёт кто-то, и скажет мне, какая я маленькая и глупая, и ничего не понимаю. Закроет ладонями, как котенка, и я, наконец, хоть что-то пойму...
Странно. Странно.
- Может быть, надо влюбиться?
Может, и надо.
- Поможет?
- Например, в меня.
- В Вас?!
- Всё равно, умнее, опытнее, успешней меня тебе не найти. Я идеальный…
Могу лишь улыбнуться. Идеальный. Параноик. Лет шестидесяти. Впрочем, возраст уже всё извиняет.
Но было два вопроса.
Мы любим тех, кому верим, или верим тем, кого любим?
И второй. Мы жалеем тех, кого любим, или любим тех, кого жалеем?
Так при чем здесь идеальность? Она даже с идеалами обычно мало сходится…
На фотографиях застыло счастье. Я смотрю на всех нас, и почему-то начинаю припоминать, чего каждый тогда ещё не знал. В этом есть что-то нездоровое. Я смотрю на себя, и понимаю, что тогда ещё все были живы. Для меня, по крайней мере, это было так. Это не мои слова, и не мои мысли, но они почему-то появляются в моей голове…
Так кого мы любим? Кому верим? А разве нельзя любить того, кому не веришь? Но можно ли пожалеть того, кого не любишь? И как можно не верить тому, кого любишь?
Хотя, возможным бывает все. Лишь, к сожалению, не всегда в нужное время и в нужном месте. И не всегда это происходит с нами. Но если что-то происходит не с нами, это же не значит, что оно не происходит вовсе! Впрочем, не узнать… Как и ничего не увидеть объективно.
Срочно нужны крылья. Ходить по Земле стало невмочь. Тяжело.