Вот мы, циничные романтики-идеалисты. Вот мы упиваемся в собственной жалости. В собственной никчемности и в собственном одиночестве. Вот мы сидим перед монитором и уставшими глазами ищем что-то в себе и находим почему-то в других. Печально смотрим на фотографии прошлого, размякшие на дне очередного стакана. Да, мы это просрали, чувак. Выбрали другой путь. У нас были прекрасные девушки, которые любили нас таких, какие мы есть, без оговорок, без лишних слов. Просто любили нас. А мы променяли их на какие-то невидимые, на горизонте мечты, на расплывчатые образы и неопознанные истины.
Мы, конечно, многое получили взамен. Это пресловутое и такое сладкое прожигание жизни. Медленное выжигание души, которую все так честно любили и всегда хотели поделиться своей. Мы, конечно, получили некоторый базис знаний, которым можно иногда козырнуть в пьяном разговоре, скатывающийся в бездну противоречий и утерянных мыслей. Вырастили в себе цветок нигилизма. Сузили круг общения до размеров, едва ли не сопоставляемого с диаметром нимба над головой. Нимба не святости, но циничного похуизма добавленного в остатки былой искренности. Искренности, которая уже давно никому не нужна.
Что же у нас осталось? Несколько лучших друзей, вечер пятницы, три четыре девушки, еще готовые слушать наши изречения на тему этой растраченной и бездарной повседневности и жалкий блог, где можно быть честным хотя бы с самим собой, ибо остальной современный мир уже не дает нам таких привилегий.
Вот мы, циничные романтики-идеалисты сминаем очередной листок нашей никому не нужной писанины и бросаем в толпу, где ее безжалостно топчут тысячи ног, нажимаем на «отправить», и строчки тонут в миллиардах килобайт. Мы бросаем его вам в лицо, которое иногда так похоже на зеркало.
Каждая секунда разделяет три грани: прошлого, настоящего и будущего. К сожалению, нам остается лишь настоящее, потому что все остальное мы просрали, чувак. Свой рубикон мы уже перешли.
Мы выбрали другой путь…