Рука - вместо развёрстой раны - на затылке
увязает в клубке мыслей – острых и грязных.
Испуганно стряхиваю прилипшие и отираю
ладонь о платье – к остальным пятнам дня.
Скатываю гольфы, перебираю в воздухе ногами, чтобы слетели.
Трясу волосами, избавляя их от дымного вкуса горящего мусора.
Зализываю мозоли, нарисованные ломом для колки льда.
На двери, как обычно, угрозы –
императивные просьбы не смывать потоки слюны и мочи,
которыми хозяева метят город.
В дворницкой мало людей –
отсутствие холодильника и телевизора делает дом
не слишком гостеприимным,
но высеивает хороших –
не трахающих мозги, а удовлетворяющих их
другим способом.
В комнате выясняют, чья куча мусора
сегодня оказалась монументальнее.
Победителю достанется самая прицельная метла и значок с Валли.
Соревнование не ради тщеславия –
для актуальности кривой графика:
согласно прогнозу потребления, отходов будет всё больше,
станет трудно на глаз отличить человека от мусора.
Уже сейчас я вынуждена вставать на цыпочки,
чтобы разглядеть людские макушки
среди прочего материала.
Каждый день очищать город и тело
от липкости повседневности –
грязная работа.
Но и возможность перейти
на следующий уровень –
уборку в черепных контейнерах.
Перспектива повышения меня беспокоит –
даже в перчатках
страшно испачкаться
содержимым голов.
И никогда
не отмыться.