Метель кружилась, снег как юбки поднимая.
Обнявшись путники едва держались на ногах.
Их связывал порок, диагноз - СПИД и леденящий страх.
Они красивы были и беспечны,
С презрительной гримасой: "Вы - уроды!
Мы любим наслаждаться бесконечно,
Такими создала нас мать-природа,
Не быдлу серому Нас, Избраных, судить!
Имеем право быть, и жить, и потреблять,
Что можно потребить!"
Но вот пришла расплата,
Смертельный приговор и только два пути:
Один - убогая больничная палата,
Другой - вот так вдвоем в метель уйти...