Неоконченные письма 17

Иван Зацоренко Воронин
           Искусство войны – это просто Жизнь, сжатая во времени. Жизнь, попавшая в перекрестие  оптики прицела. Короткий миг. Высшее откровение.  Искусство - это умение вместить жизнь в один миг, замерший в замысле художника. Умение остановить мгновение. Искусство –это душа человека, одно из ее проявлений в мире реальном. Искусство бывает разным и проявляет себя по-разному.  Мир гениально несовершенен… Только в таком несовершенном, таком хрупком  мире проявляется такое гениальное, прекрасное несовершенство этого  мира – причина проявления души.
           Иногда я задумываюсь - а что такое душа!?  Всего75 грамм, на которые становиться легче тело, когда  умирает человек.
   Наверно действительно этого слишком мало для тел,   которые утрами ,в метро и транспорте, задевают  друг друга плечами, марают  друг друга неприязнью, ранят в сердце колкостью слов. Не задумываясь. Раздражение плевком под ноги или мимо урны окуркрм…А воспитание, воспитание оно  оказывается просто макияжем души… Всего 75 грамм, как легко, как просто  закрасить и растворить в общей массе…
           Как легко  растоптать ,не увидеть, плюнуть и попасть…Можно  убежать, если захочешь: от душевной боли, от своих деяний, от суеты ,от тихого страха перед неизбежной смертью, от укора в глазах… Можно…..Только вот  хватит ли на это сил…
           История, как и жизнь, она словно неполное собрание черновиков. Каждый кто-то пытается переписать какой-нибудь из массы черновиков  набело…. Создает новый… Черновик…о каком-либо черновике. Когда-нибудь будет полное собрание черновиков..
          Я дышу на стекла окна, пусть запотеют, если нет инея. Я рисую на них, рисую то, что нельзя доверить бумаге. Рисунки исчезнут вскоре. И никто не знает, как богаты окна рисунками которые оставлял  кто-то до меня.
И тем, что нарисует  после меня.. Окна хранят в себе эту память. Если на улице идет дождь, капли задают ритм штрихам, которыми я рисую на стекле образ. А когда становится темно, я, иногда ставлю на подоконник зажженную свечу и окно оживает. Ночью  его видно издалека. Оно зовет и манит тех, кто потерялся в ночи и своем одиночестве.
          Линии жизни в ладонях. Их так  легко сжать сомкнув кулаки. Хотя они и так, по определению, стремятся к нулю…. В четырех стенах я слушаю гулкое биение своего сердца, тихо падают секунды, незримые, обезличенные.
          Битлы, 7 каналов звука «HEY JUDE»  слушаю. Вспоминаю.
          Когда я учился в школе, ее часто крутили на дискотеках. Тогда не было многоканального звука. Были просто магнитофоны. Был «белый танец»,я помню точно длину  этой песни 7 минут 09 секунд. На ней шерстяное черное платье. У нее стройные ноги, черные глаза.Черные длинные волосы. Она на высоком каблуке. Первый мой  «белый танец», 7 минут 09 секунд. Такое неповторимое состояние, 7 минут 09 секунд. И нет ничего вокруг, и никого,  только она и я. 7 минут 09 секунд. Весь мир свернулся в точку и подчиняется нам двоим, 7 минут 09 секунд. Мы растворились в нем  или он в нас. Не важно. Она кружится вместе со мной, положив голову мне на плечо. 7 минут 09 секунд. Немного.
         Никогда больше, как впрочем, и никогда прежде, я так быстро не влюблялся в женщину. «HEY JUDE». Может самый долгий из ярких и лучших фрагментов моей юности. Нет целого мира. Всего 7 минут 09 секунд счастья.
          Жизнь, сжатая во времени. Жизнь, попавшая в перекрестие  оптики прицела. Короткий миг. Высшее откровение.