Битва развернута... на карту поставлены наши ДУШИ, строго в шахматном порядке. Вот-вот начнется кровавая резня. Я пытаюсь отключить все мысли и ощущения, но где-то в глубине, подсознание вновь и вновь рисует кривую ухмылку необратимости... мы проиграем. Ни порывов, ни тепла, ни света. Мы замираем. Ждем. Так тихо, что слышно дыхание врага с другой стороны доски, под названим Жизнь. И нет разницы какого цвета твоя фигура, мы различаемся только на победивших и побежденных, лишь на самом краю обретая цвета...но это все после. А пока ждем... Мы видим как все затягивает беспросветной пеленой туч, и вдруг... Слышим первый раскат грома. Далекий и приглушенный. Но ощутимый, легкой вибрацией под ногами. Сделан первый Шаг. И шаг этот был исполнен необратимой уверенностью. Уверенностью Врага. Я изо всех сил пытаюсь заглушить трепетное волнение. Удается. Вот среди полумрака впереди я вижу первую волну. И только. Чья-то корявая безобразная рука тянется к выключателю, а мы как игрушки в этой комнате, остаемся одни, в темноте. Более ничего. Лишь мы, и Враг затаившийся впереди. Теперь битва окончательно лишена каких-либо правил, и закрадывается мысль, что и смысла в ней нет. Какой-то хитрый кукольник, злой мастер судьбы, сверху потешается над нами. Написав один счастливй сценарий, он тут же комкает его и выбрасывает, надевает трагическую маску, и пишет драму. Мы практически без сил. Мы сдаем позиции, мы пожертвовали почти все фигуры... Не дописав пары строк, до самого конца, Мастер вдруг снова меняет облик. Маска широко улыбается, он пишет комедию. И снова в самом конце, когда твое счастье и победа уже близка... ломается перо, чернильница заливает Сценарий и летит на пол. Мастер оборачивается в гневной маске, берет новый лист, и перекраивает все до неузнаваемости. Ты обессиленый, уже готов сдаться, сложить голову перед врагом, как вдруг чувствуешь что не властен над собой, и лишь нелепо болтаешься на невидимых нитях.
И вот у нас осталась последняя фигура. Моя Пешка. Я сам. Более никого. И где-то на другой стороне, такой же измотаный, но все еще живой враг. Вот он. Край. Тонкая грань, на которой фигуры обретают свой цвет. Мастер напряженно смотрит на нас, в маске Безразличия. Будто раздумывая, кому же отдать пальмовую ветвь, а кому терновый венок. И вот он, то самый миг, что случается лишь раз в жизни, один раз. Мастер медленно снимает с себя маску.... отпускает нити.... Теперь только ты или никто. Один раз.