Когда спокойно, тихо, безмятежно,
Когда в душе страданий, боли нет;
Нет мыслей странных в чем-то даже грешных
Живет без вдохновения поэт...
Покинул он и вот она в рыданьях
Жизнь бьет и без Шекспировских страстей
Растет потребность в стихотворных излияньях
Кои она чиркает на листе.
Об одиночестве, о страхе, суе, тщете
О крахе неоправданной мечты
И даже прости господи о смерти
О жажде этой тленной пустоты.
Она ушла - как-будто все исчезло
И вновь весь мир в туман заволокло.
Возврата все попытки бесполезны
Не верит он что все уже прошло.
И он строчит любовные сонеты
О нежных струнах раненой души.
И вот такие все наверное поэты
Не ценят жизнь в размеренной тиши
Ну правильно, какое вдохновенье,
Когда на ней потрепанный халат;
Какое может быть у музы рвенье
Дарить маэстро дивный стихопад.
А он недосягаемо жестокий
Когда-то принцем сказочнейшим был
Теперь пузато-глупый недалекий
Про белого коня совсем забыл.
Но это чушь конечно же все верно
Любовь красивой остается навсегда
Печально даже очень скверно
Что не ценив ее теряют вот беда!