Вообще то я не пишу стихов. Не то, чтобы они у меня совсем уж не получаются, но...
Все дело, наверное, в самом процессе приготовления, который для меня сродни разглядванию узоров в калейдоскопе - я не знаю, какая строчка будет следующей, и будет ли она вообще.
***
Я просила тебя быть другим:
Быть высоким и тверди небесной руками касаться,
Быть далёким, чтоб было куда нам навстречу идти,
Смелым быть, чтоб не спрашивая, ко мне прикасаться.
Я просила и спрашивала у себя,
Вновь и вновь оживляя до боли знакомый сценарий.
Словно лампа в руках Алладина,
До боли твоя, и до боли ничья, и до боли чужая...
***
Лишь миг отделяет "я есть" от "я был".
Хотел сесть я в поезд, но поезд уплыл.
Платформа умчалась, её след простыл.
Перрон задержался, зашел ко мне в тыл.
Я сам разорваться на части боюсь,
Машу вслед составу, направо кошусь.
Хотел я, чтоб время вернулося вспять.
Хотел я с тобой по платформе шагать,
Держать твою руку, о чем-то болтать,
Играть на гитаре и песни орать...
Но в прошлое выбрал я скучный билет.
Стою на перроне, тебя рядом нет.
Лишь ветер играет на струнах дорог,
Которые выбрать я так и не смог.
Лишь ветер и тонкие струйки дождя
Теперь разделяют тебя и меня.
Лишь ветер и дождь, но сильнее их нет.
И выключил кто-то во всем мире свет.
И звук приглушил, и остались в мечтах
Разлуки и встречи, надежды и страх...
***
Твой поцелуй как на лугу цветок,
В траве сияет и на руки просится.
Hо лишь сорвешь его и вянет стебелек,
Тускнеет свет, в душе разноголосица.
Коснусь губами, прикоснусь душой,
Сольюсь на миг с тобой самозабвенно.
И отпущу. Hа волю. Hа часок. Иль на минуту.
Или на мгновенье...