Выход. Сон IV
Сон I V.
1.
Наверное, это будет весной!
Я одену, ещё не купленную сейчас, белую рубашку – лёгкую и длинную – отпущу рукава.
Они станут свободными, просторными и не будут задыхаться пуговицами. Я позволю им это. Зазвонит телефон – черный, симметричный аппарат с кольцом цифр – и я с детской улыбкой, легкой и беспечной, подбегу к нему и – как последний кадр фильма есть взгляд – сниму трубку.
Я стою у окна в одной из комнат своей квартиры. За окном непохожий сам на себя март.
( я же говорил – это будет весной). Уже зеленеют улицы, необычайно тепло.
Только сегодня, к середине месяца, подоспел – суматошно, с каплями пота на лбу – первый дождь. Словно его разбудили не вовремя и заставили бежать ко мне, а ведь он ещё зимовал. Отсыпался.
Капли дождя стекают по стеклу, стараясь достучаться до меня. Я не слышу ни того, ни другого. Дождь слишком тихо и вяло шумит, а голос, спрятавшись в телефонную трубку, кричит тишиной. Я тоже молчу. Не узнаю себя.
Тихо закрылась дверь в прихожей, исполнили свою металлическую песню ключи. Я подумал, что пришла она. Распахнув зонт в прихожей, познакомив его с полом, повесив на вбитый специально для неё в стену гвоздь( ненавидит висящие на деревяшках, выстроенные в ряд крючки) своё чёрное пальто и разноцветный шарф, она прошла на кухню, и, как обычно, ничего не касаясь, спряталась в углу.
Я пошел к ней, захотелось сесть рядом и, положив голову на её плечо, молчать, просто молчать. В прихожей , как я и ожидал, раскинулся зонт; капли ещё живого дождя стекали по его чёрным бокам на пол, падали с высоты, разбивались, ломали шеи, и, даже не блеснув, умирали. На гвоздике, повернувшись ко мне спиной , висело пальто, ещё не обнаглевшее до такой степени, чтобы положить руки в карманы или начать избивать или целовать( в зависимости от настроения) её шарф.
Кухня была освещена серым днём, первым весенним серым днём, которому даже улыбались. Её на кухне не было. Каждый угол пустел. Уцелели только стол, стены и на столе желтая роза, забытая…
Я прислонился спиной к стене и, сгибая колени, медленно съехал вниз и сел на пол, словно, великолепно играя, у меня внезапно закружилась голова.
Через несколько секунд я уже лежал в постели. Моя белая рубашка корчилась на полу, брюки, кинутые в стекло, нашли приют не подоконнике, среди пыли.
Лицо сбросило красный цвет, глаза не блестели, температура спала – налицо все признаки выздоровления…или смерти.
2.
- Мёртвым сняться сны?
- ???
- Вот и я думаю, что нет!
3.
«Дверь в полу, ведущая на крышу» - запутанный маршрут путешествия «начала», «середины» и «конца» (или прошлого, настоящего и будущего – кому как угодно, только правильно проведите соединительные линии, не соедините « конец» с прошлым, а «начало» с будущим, хотя возможно всё) – здесь стоит закурить и помолчать несколько строк.
……………..- дым идёт медленно вверх.
……………..- дым быстро вылетает из ноздрей.
……………..- дым пахнет сладко, глаза смотрят в сторону. Оба молчат.
Увидеть и «начало» и «конец» ( хотя второе сложнее) – ладно уговорили – « прошлое» с «будущим» - но не забудьте про точку пересечения, а то у некоторых возникнет надежда и они промаются весь остаток дней, так ничего и не поняв. Так вот, увидеть их можно с высокого моста, на который я и взобрался в неизвестном городе – на перевалочной станции. Часы на руке натикали шесть часов вечера, островки снега и льда забились между рельсами, которые в свою очередь пробегали под моим мостом не поднимая головы. Без остановок, передышек и перекуров. Со всех сторон летел собачий лай, словно это был бунт, или, может быт, просто перекличка. На секунду возникло ощущение, что я в глухой деревне, неизвестно где и когда. Пахло лимоном и мятой.
Щелчок пальцев и все суки замолкли. Я ходил туда -сюда по мосту, собираясь находить не меньше километра. Солнце уже село, оставив после себя персикового цвета закат.
Теперь не важно место, лица, шагающие рядом улицы; окружающий мир, поняв, что его разлюбили, задёргивает ширму, тихо, чтобы не разбудить, закрывает дверь и ломает ключ в скважине замка…чтобы больше не вернуться. Если же он что-то забыл, дверь придётся ломать, обречённого будить, причиняя ему нестерпимую головную боль.
« Сегодня, я взял пистолет, чтобы пристрелить моё прошлое. И я и оно понимали, что вместе мы обречены. Не буду я больше прежним, теперь я другой…кто виноват? Не нужно об этом спрашивать.
Это оказалось не так просто. Прошлое обхватило меня, скрестив руки на моей спине, ломало меня, трескались позвонки. Я выстрелил…Потом оно ползало по полу, обнимало за ноги, целовало колени…умоляло вернуться к нему, забыть мою новую рыжею жизнь, плюнуть ей в лицо, вырезать кадры, послать к чёрту…говорило « Ты не сможешь взять её, одумайся, зачем, живи ради себя…дурак, куда ты без меня?» (Здесь опять стоит закурить, но мы неожиданно обнаруживаем, что сигареты кончились, что уже ночь и магазины закрыты.)
Второй раз стрелять было сложнее. Прошлое лишь упало совсем и заплакало в пол.
Оставшиеся в барабане четыре пули я изрешетил в стену…бросил пистолет на белое покрывало постели и заплакал вместе с прошлым.
Раньше, приезжая в город детства, я думал, что с прошлым расстаться легко, взять нож, и перерезав все нити, свободно идти дальше, не задумываясь о пятнах грязи на брюках и о распахнутом на ветру пиджаке. Я думал будет легко, но тогда я не собирался с ним расставаться. Не было причин…и я строил иллюзии.
Я вколол прошлому смертельную дозу успокоительного, сломав три иглы, уж слишком толстокожее оно у меня оказалось, а я и не знал…Уложил прошлое на кушетку, погладил нежно по лбу. Повертев перед его глазами золотой монеткой, я сказал: «Заговоришь – будет твоей». Оно поверило и стало рассказывать, я и не заметил, как оно умерло.
Оно не хотело умирать, оно цеплялось за последние ниточки, но я намеренно убивал его.
Все последние слова прошлого я записал, озаглавив « Выход».
Но оставалось ощущение, что я хожу по змее, глотающей свой хвост.
Закрыв дверь, я поднялся на следующий этаж и постучал. Меня впустили.
…умирая, прошлое спросило « зачем тебе любовь? Зачем ты любишь?» Я не смог ему ответить. Я не знал. Оно так и умерло без ответа, без оправдания своей смерти.
Happy end.
4.
Наверное, это будет весной
Я одену белую рубашку, легкую и длинную. Отпущу рукава.
Куплю восемнадцать желтых роз подороже, загляну на могилу к прошлому, поговорю с ним, оно помолчит. Я возьму букет и пойду к моему настоящему, которое с каждым новым мигом растёт, становиться моим новым прошлым…прошлым, надеюсь, которое я не захочу убивать…никогда.
5.
« Прошлое всегда что-то прячет в себе, никому не показывает. Прошлое убито откровенностью».
Я кивнул. Несколько часов назад, мне было до бесконечности хорошо и легко. Сейчас мне стало тошно от самого себя, просто от того, что я существую, словно я построил стену и теперь плакал, лаская лбом неровности красных кирпичей.
Ответь…почему?
Хотелось, чтобы сны получались нежными о откровенными. Но откровенность убила нежность. И я опять не знаю почему.
6.
Я открыл дверь в полу и вышел на крышу.
Начинался новый день; морозное солнце, немного ёжись, поднималось над городом.
Я глубоко вдохнул. Мне было немного холодно на морозе в моей белой рубашке, но
что-то грело меня изнутри, и от присутствия этого неизвестного и непонятного внутри меня, мне было тепло и приятно. Помню я ждал её. Где-то осень играла на трубе…
7.
«Я буду любить тебя также, как в ту первую и последнюю осень»
…сейчас даже странно ощущать то, что, оказывается, я тогда лгал…
8.
……………………………………………………………………………..
………………….
……………………………………..
……………………………………………………………………………..
……………..
.
…………. … …. ….
29-30.10.2005.
© Copyright:
Сергей Сирый, 2009
Свидетельство о публикации №209030301037