Тихо. Холодно. Холодно и тихо.
А ты лежишь в этой темной тюрьме и думаешь. Ты думашь обо всем, и что-то шепчешь себе под нос.
Никто не слышит твоих слов, которые ты вроде как и произносишь, но не хочешь чтобы слышали. Ты как будто бы молчишь, но ты не молчишь. Твои губы двигаются, а значит, ты с кем-то говоришь... но кто он? Кто этот плод твоего воображения? И почему именно сейчас ты с ним говоришь?
А вокруг темнота, темнота и ничего более, но все же так тепло. Ты закрываешь глаза и засыпаешь. Ты надеешься, что это будет сон в вечность, но этого не происходит. И так, каждое утро.
Каждую ночь, ты поздно ложишься спать, представляешь тьму вокруг себя и засыпаешь, надеясь, что уснешь навсегда, но каждое утро ты просыпаешься. Твоим тайным мечтам не суждено сбыться. И ты это знаешь, но все равно продолжаешь мечтать о том, чего не случиться.
Однажды, ты берешь нож и в отчаянии пытаешься себя убить, но не можешь. Он мешает тебе. Он говорит с тобой. Именно Он шепчет тебе что-то и ты отпускаешь рукоять ножа, но снова ложась спать ты видишь прекрасный сон и мечтаешь о вечности.
Но наступает утро, когда ты не просыпаешься и тебе становится страшно. Ты в смятении и понимашь, что хочешь жить, но ты уже не вернешься. И только Он, плод твоего воображения, стоит и смотрит на себя в зеркало, ехидно тебе ухмыляясь. Он знает, что ты уже не вернешься и теперь вся твоя жизнь стала Его.
Не желай не просыпаться, и тогда тобой созданный облик не сможет победить.