Странная вещь-память детства. Вроде бы ты-взрослая тётка, а помнишь так, как будто только вчера происходило что-то с тобой, четырёхлетней.Детство продолжается в тебе и никуда не исчезает. Я - с мамой в Москве, у её брата. 60-е годы. Мама-худенькая, коротко стриженная, загорелая, мы-возвращаемся из Крыма. И вот эта моя родная мама уходит, её долго нет, я волнуюсь, нам на поезд бы не опоздать. Приходит наконец какая-то дама с высокой причёской и утверждает, что она моя мать. Как в это поверить, волосы за час не отрастут, о шиньоне я ничего не знаю. Подозреваю обман. Признаться-стыдно. Мы бежим на поезд, а я по дороге исхитряюсь задавать проверочные вопросы:"Как зовут бабушку?" "Где папа работает?" Мама сердится:"Что ты ерунду спрашиваешь". Тянет меня за руку, я плачу. Пока в поезде ехали, я всё не уверена была, что с мамой еду. Только, когда нас папа встретил, поняла, что обмана нет.