Часто говорят мне: "Будь позлее,
В этой жизни волчий всё закон,
Если нежно ненависть взлелеять,
То получишь маленький, но трон
Трон божка, ведущего сраженье
За тот жирный, лакомый кусок,
Что сочится соком искупленья
От тоски, надуманных тревог,
От любви, растраченной напрасно,
От огня безумных, дерзких сил,
Что влекут нас медленно и властно
В темный смех, летящий из-под крыл..."
Я иду, смущенна их укором.
Мне чего-то видно не дано.
Оттого и пляшет - приговором
Облако, запутавшись в стекло.