От птиц, улетающих в завтра, остаются только белые перья, одно, два, может три.
Белые перья. Если уходит стая, то в раскаленное зеленоватое небо врывается въюга. На карте мы не увидим их путь. А эти белые лебеди летят вне времени и маршрутов…
Есть друзья от которых я уже больше никогда не получу писем. А мы остаёмся. Не всех приглашают на небо.
Мне иногда снится дождь, смывающий песок, с прибрежных гранитных валунов, с крыльца моего детства, с каменной дорожки, ведущей к морю. Каждая песчинка, уходя из сна, легла бы нотой на расчерченный от руки листок….Всего пять линеек. Нотный стан. Скрипичный ключ. Басовый ключ. Лиги,глиссандо…Может зазвучит мелодия непрожитого дня…… Не звучит…..
Там, в доме моего детства, был сад, была дорога к морю. И дождь в штиль шелестел по воде. Казалось, что крыльцо это край света, небо в тумане сливалось с морем. В жизни каждый оставляет след… Идеально пройти по ней так, чтобы после тебя осталась гладь озера в безветренную погоду .. Бывает, что во сне я превращаюсь в ветер с чужих гор путаюсь в ветвях деревьев,листве,проводах и брожу по крышам домов в которых живет счастье, заглядываю в их окна.
След мой наверно это пустыня- пустыня, которую я пытаюсь покрыть пылью забвения. Пустыня, занесенная песками грядущих времен. Я видел, как дышит пепел на пепелищах, это было дыхание раненного мира.. И когда я смотрю в огонь костра, пепел дышит так же, как и тогда.
Чужая земля… если ее высыпать у родного порога ветер тут же превратит ее в пыль чужбин. Интересно сколько миров и пространств просочилось через меня, как через сито. И осталось позади, в бесконечности. Вот если спросить « Что будет дальше»? Можно понять, что дальше нет ничего. Если умрет душа, вместе с ней умрут и слова. Сколько людей не умеют говорить верные слова. Сколько не умеют слышать их. Они, эти люди, живут ,словно отгороженные друг от друга толстым стеклом , через которое не достучишься.
Роскошь общения –это умение слушать ,слышать и наслаждаться словом, тембром, интонацией. Наверно я полюблю осень- когда нибдь….наверно тогда я перестану останавливаться при слове «женщина», а потом я стану добычей снега. Я постарею -
Это будет кладбище мертвых слов, море воспоминаний и тепло былого...
Мы живем наверно во многих измерениях одновременно, как минимум в двух…
В одном из них жизнь как одно мгновение. Как легкое дуновение ветра..В другом длинная невыносимо.
В одном из них для любви не хватает прошлого. В другом у любви нет ,будущего. Мы проживаем свои мечты, мы старше чем они. Мы любим только тех, кого не можем уравновесить прожитыми мечтами.