Эпиграф:«Душа писателя и его мысли – большой многоквартирный дом, и то, что твориться с его жителями – непроницаемый секрет для случайных прохожих.»
Осенний город. Мой город, любимый… И пусть многие приезжие про него совсем не лестно отзываются, всё таки он мой… И вообще эта нелюбовь и скабрёзные шуточки только от не понимания нашего города, его жизни и непонимание людей, которые живут в нём. Ведь у нас нет такой пышности и помпезности как в Москве или Петербурге. Нет и многочисленных храмовых комплексов как в Суздале или в Ярославле. И полноводных рек в моём городе нет, и к морю выхода тоже мы не имеем. И вообще смотреть тут нечего, промышленный городок выросший в годы революции. Скукотища…
Только это всё заблуждение! Так может думать лишь обыватель, бездуховный мещанин, который смотрит лишь под ноги во время перебежки от дома до работы и обратно. Таким на всё надо тыкать указкой, как экскурсовод, со словами: «Посмотрите направо… Посмотрите на лево…». Сам он никогда не догадается посмотреть по сторонам. Поэтому и не видят многие прохожие и проезжающие красоты нашего города. А между тем у нас в убранстве улиц воплощены все архитектурные стили, которые известны в градостроении начиная с XVII заканчивая XXI веком. При этом затейливость модерна и геометрия конструктивизма органично соседствуют на одной улице. А такого в других городах не встретишь, лишь наш может этим похвастаться. Вот и я сейчас иду по улицам моего города и любуюсь им в тихой дымке дождя.
Лето, тёплое и бирюзовое умывает дождём прохожих на улице. Я неспешно иду по мокрому зеркалу асфальта, покуриваю трубку. Нравятся мне немного дождливые, летние вечера, люблю бродить в одиночестве. В такие моменты легко думается, а ещё потом легко пишутся рассказы и стихи. Хотя последние получаются, наверное, у меня не очень:). Вот парадокс, я на оживлённой улице, а чувствую, что как будь-то здесь один. Мимо меня проходят парочки, целые компании или такие же одиночки прохожие, улыбаются, смотрят на меня. И чувствуется, что они не одни, с кем-то вместе, а я, почему то один. Иду сквозь них как тёплый дождь, просачиваясь на асфальт, а потом утекаю вместе с ручьями к шоколадной луже.
Только город разделяет моё одиночество в толпе, говорит со мной и думает, а ещё скучает вместе со мной. Скучает и ищет того, кому можно выговориться. Рассказать всё, не думая о том, что тебя могут предать, обмануть, надавить на больную точку после твоих откровений. Да, трудно найти человека, которому можно рассказать всё, того, кто как заветная коробочка может хранить твои тайны, того с кем ты забываешь о своём одиночестве.
- Вы совсем промокли, - так неожиданно прозвучали эти слова, в ту секунду, когда над моей головой раскрылся зонт, настоящего небесного синего цвета. Его раскрыла над моей головой улыбчивая девушка в лёгком шифоновом платье.
- А как же вы?
- У меня ещё есть один зонт, а этот вам. Приятного вечера.
Она открыла голубую сумку и достала неимоверно оранжевый зонт, цвета летнего солнца. Раскрыв его, развернулась и быстро побежала по лужам, как маленький ребёнок, так радостно, вприпрыжку. Ой, что же я, невоспитанный болван, даже не поблагодарил!
- Спасибо! Спасибо, большое! - крикнул я в след.
- Пожалуйста. И больше не грустите! Удачи!
С этими словами она растаяла в лёгкой дымки летнего вечера. Интересно, а мы с ней ещё встретимся…