Быстролетящее время приближается к грани весны. Бесчисленные события, нагромождаясь, поглощают друг друга, стирая в памяти. Каждый грядущий миг является вампиром мига настоящего, ибо вытесняет, пожирает его, а затем и сам пожирается мигом следующим... Мир держится на острие мига.
Ещё снега, но скоро побегут воды, резкий запах клейких почек наполнит скверы... Кружатся снежинки - минуты падают так же, точно не исчезая из виду сразу, но не понять уже, та же ли минута или уже следующая...
Крики ворон вырвали моё внимание из ткани мысли. Вот они чёрным вихрем на фоне белеющих свежевыкрашенных зданий и снежных покровов пронеслись, заходя на новый вираж. Сколько их! Воздушное сражение идёт по высшему пилотажу с переворотами и тараном, а кто-то пикирует чуть не врезаясь в нашу лоджию. Картавый грай не смолкает, точно иноземцы ругаются на непонятном наречии ))).
А время спешит, летит лукавое время. Пока считала ворон, уже пора собираться в путь, некогда размышлять.
Только казалось, что еще есть время, а его уже нет.
В наспех напяленном берете и незастёгнутом на последние пуговицы пальто выбрасываюсь из парадной, сокращаю путь по заснеженному газону, на протоптанной в снегу тропке путается у меня под ногами ушлая ворона, пристраивая что-то из клюва себе в когти, нехотя выпархивает прямо из-под ног и присаживается снова на пути. Не оглянется, не посмотрит нахохленная и безразличная к нашей соседской жизни. Ворчит себе что-то. На меня же ворчит, я ей мешаю, не иначе.
Уходит маршрутка перед носом, не из-за тебя ли, незнакомка в черной накидке из перьев?